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UN MUNT DE MOTS

Espinas cuando nieva

 

 

Espinas cuando nieva

 

En un huerto de Fray Luis

 

Suéñame suéñame aprisa estrella de tierra

cultivada por mis párpados cógeme por mis asas de sombra

alócame de alas de mármol ardiendo estrella estrella entre mis cenizas

 

Poder poder al fin hallar bajo mi sonrisa la estatua

de una tarde de sol los gestos a flor de agua

los ojos a flor de invierno

 

Tú que en la alcoba del viento estás velando

la inocencia de depender de la hermosura volandera

que se traiciona en el ardor con que las hojas se vuelven hacia el pecho más débil

 

Tú que asumes luz y abismo al borde esta carne

que cae hasta mis pies como una viveza herida

 

Tú que en selvas de error andas perdida

 

Supón que en mi silencio vive una oscura rosa sin salida y sin lucha

 

 

                                                                    Juan Larrea

 

Conte a trois

Què fas aquí..

i jo que sé                                                        

Premi literari.

Modalitat

NARRATIVA

 

Convoca

Ajuntament d'Artesa de Segre

 

Lliurament dels treballs

Biblioteca Municipal Joan Maluquer i Viladot
C. de les Escoles, s/n
25730 Artesa de Segre (Noguera)
Tel. 973 400754

 

Resum de les bases

En aquest premi poden participar-hi obres originals i inèdites. Una mateixa persona pot presentar com a màxim 3 narracions diferents. S'estableixen les categories següents:
1a) Cicle inicial d'Educació Primària.
2a) Cicle mitjà d'Educació Primària.
3a) Cicle superior d'Educació Primària.
4a) 1r Cicle d'ESO.
5a) 2n Cicle d'ESO.
6a) Persones nascudes els anys 1988, 1989 i 1990.
7a) Persones més grans.
Extensió màxima: 5 folis (excepte en la 1a categoria).
Els treballs s'han de presentar per duplicat, mecanografiats (o escrits amb ordinador amb tipus de lletra Times New Roman de mida 12) a doble espai i per una sola cara, o bé, en el cas de les tres primeres categories, escrits a mà amb lletra clara. En la categoria corresponent al Cicle inicial d'Educació Primària (1a), els concursants han de presentar els treballs acompanyats d'un dibuix. En les obres només haurà de constar el títol i la categoria, però no hi haurà cap altra dada de l'autor/a. S'acompanyaran d'un sobre tancat a l'exterior del qual figurarà el títol de l'obra i la categoria en què participa. Dins del sobre es farà constar el nom i els cognoms, l'adreça i el telèfon de l'autor, el nom i l'adreça del centre on estudia (excepte en les categories 6a i 7a) i una fotocòpia del DNI (només en les categories 6a i 7a). Per tal de facilitar la publicació posterior de les obres, en les categories 6a i 7a s'adjuntarà també l'obra en disquet.

 

Termini de presentació de treballs

18/03/2008

 

Lliurament dels premis

Els resultats del premi es donaran a conèixer en un acte públic de lliurament que tindrà lloc al local de la Dàlia Blanca d'Artesa de Segre, el 25 de maig de 2008, a les 13 h.

 

Dotació

Categories 1a, 2a i 3a: lots de llibres i obsequis.
Categories 4a i 5a: 100 euros.
Categoria 6a: 250 euros.
Categoria 7a: 500 euros.
Tots els accèssits rebran lots de llibres i obsequis.

 

 

Propera reunió. Próxima reunión.

Propera reunió. Próxima reunión.

Ens veiem el proper dia 19 d’abril a les 10:30 al Centre Cívic Francesc Macià de Terrassa. Nos vemos el próximo dia 19 de abril a las 10:30 en el Centro Cívico Francesc Macià de Terrassa.

 

1. Comentarem "La fragata s’enfosa" d’Àngel.

2. Sessió informativa per part de la Maria i el Toni sobre alternatives als circuits tradicionals de publicació.

3. Hem de portar frases evocadores i una reflexió. Portar també una imatge i escriure sobre ella.

4. Caldrà un portàtil amb connexió a Internet (Àngel). Seria la pera disposar de un projector digital!!!

MATERIAL DE TREBALL (Podeu anar mirant aquestes webs, així entre les aportacions de tots i totes podrem tenir una visió més acurada del tema).

 

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La Maldición de Herson (completo)

Hola a tod@s,me hace mucha ilusión escribir en nuestro blog, aunque no sé si ésto va a llegar a salir en él, bueno, por si sale os diré lo que he intentado hacer, se trata de un pequeño cuento dividido en dos partes, la primera la intentaré poner a continuación, la segunda la semana que viene, eso si todo sale según lo tengo pensado, claro. Os propongo un reto, pero no os adelanto nada, lo veréis después de la primera parte, la segunda parte será la solución de ese reto.

La maldición de Herson se puede decir que entra dentro de mi estilo, aunque tengo que decir que los magos siempre me han gustado no ha sido hasta que he leído un libro sobre un mago que no me había propuesto crear un personaje mago. No, no fue Harry Potter, mi mago inspirador es Raistlin, el mago de "Las crónicas de la Dragonlance", una trilogía de literatura fantástica y épica que... bueno, la recomiendo a todos los que les guste este tipo de literatura, yo me divertí mucho, tanto que después de la trilogía seguí rondando por los mundos de Krynn. Me gustan los personajes oscuros que no saben si quieren ser buenos o malos. Que nadie que haya leído "las crónicas" piense que va a encontrar una versión light de Raistlin, eso es imposible, Herson es mi personaje, pero tiene su propia personalidad, rebelde como todos.

Bueno, "La maldición de Herson" no pretende ser una gran obra de literatura, sólo una historia que espero que os entretenga y me dé un motivo para utilizar nuestro blog. un saludo a tod@s.

 

LA MALDICIÓN DE HERSON (primera parte)

Era una noche sin luna, las estrellas habían decidido no aventurarse a salir, dejando que los valientes viajeros encontrasen solos su camino.

César estaba empapado y perdido, sabía que si no encontraba pronto un refugio, pillar un resfriado sería el menor de sus problemas. No dejaba de temblar, había caído al río y sólo por puro milagro seguía vivo, no pudo hacer nada más que intentar no hundirse, la fuerza de la corriente había sido sobrenatural, finalmente había conseguido llegar a la orilla, pero aquello fue a la tarde, llevaba horas caminando y lo único que sabía es que estaba tan perdido como al principio.

Finalmente, como si alguien se hubiese apiadado de él, una tenue luz se divisó a lo lejos. Con renovadas energías se dirigió hacia aquel lugar, conforme se iba acercando comprobó que se trataba de un castillo enorme, no era medieval, parecía más antiguo, no se podía deducir la arquitectura que era, simplemente parecía sacado de un antiguo libro, un castillo encantado. Asombrado por la magnificencia del castillo se encaminó a él, pero no vio que un extraño personaje vestido con una capa negra lo observaba desde uno de los torreones.

Si hubiese prestado atención al torreón más alto habría visto que un extraño personaje vestido con capa negra no se perdía ninguno de sus movimientos.

Había un enorme tirador, pero no tuvo necesidad de utilizarlo, simplemente la puerta se abrió sin más. Dentro, una chimenea caldeaba el ambiente, César entró desconfiado, no quería que lo tomasen por un ladrón. Llamó a gritos a alguien, finalmente un sirviente se dignó a recibirle.

–Buenas noches, disculpe la tardanza –empezó a disculparse el sirviente, pero al ver el atuendo de su visitante se detuvo en seco–. Usted no viene por la petición matrimonial, ¿verdad?

–No, me he perdido en el bosque –dijo César tiritando de frío, en esas llegó una mujer delgada y muy atareada, pero en cuanto vio al joven lo dejó todo, increpó al sirviente por haberlo dejado en la puerta y lo invitó a pasar y calentarse al lado de la chimenea.

–Ahora mismo le traeré ropa seca, estoy segura de que encontraremos algo más apropiado para un caballero –dijo mientras miraba con aire desaprobador la camiseta desgarbada y pantaloncitos cortos de él.

Pronto entró en calor, y no se atrevió a protestar cuando la buena mujer le trajo algo imposible de definir, eran unos pantalones que se ataban con una cuerda de lo más extraños, y una camisa sin botones.

La mujer le dijo que se llamaba Aroa, y que había llegado en un buen momento, sería testigo de excepción de la petición de mano de un importante rey a la princesa Luana, era un gran honor, y con esa boda se conseguiría que el reino fuese más importante de lo que ya era, y eso les aseguraría una paz larga y duradera.

César estaba empezando a asustarse, cada vez parecía más evidente que había sido transportado a un mundo de reyes y princesas. Se disculpó por la interrupción de un momento que, sin duda, debía ser disfrutado únicamente por la familia, entonces una voz fría que venía de detrás de ellos, le dijo:

–Tonterías, todo esto no es más que una comedia, todo el reino está invitado, no se sienta intruso esto no es nada familiar, es un asunto de política.

Aroa hizo un gesto de desagrado.

–Tendrá que disculparle, a veces los magos no saben cual es su lugar.

Frente a él había un personaje que parecía sacado del Señor de los Anillos, iba vestido con una capa negra, estilizando su esbelta y delgada figura todavía más, su cara pálida y sus ojeras le daban un aspecto enfermizo.

– ¡Es un mago! –dijo César que no sabía cómo reaccionar.

–Sí, es Herson, lo recogieron cuando unos guerreros mataron a sus padres, y él habría acabado igual si no hubiese sido por la reina, ella lo acogió en su casa y él se lo pagó estudiando magia.

Se notaba que Aroa no tenía ninguna simpatía por el mago, pero también que lo temía, como si en cualquier momento fuese a convertirla en una rana.

Herson la miró con unos ojos llenos de desprecio, y esto hizo que a Aroa se le helase la sangre, y balbuceando una excusa al chico, lo dejó a solas con el mago.

–Usted no debería estar aquí, –pero se quedó en silencio unos segundos– o quizás sí, es el lugar en el que debería estar, por eso acabó en el río.

Sin decir nada más salió por una puerta.

César salió detrás de él, pero cuando llegó a la puerta el mago ya no estaba. Entonces apareció una chica preciosa, era Luana.

–Hola, –saludó con aire sonriente y despreocupado–, Aroa me ha contado que se ha perdido, no se preocupe, con nosotros estarás bien.

César ya empezaba a dudarlo después de lo que le había dicho el mago, pero Luana viendo el gesto preocupado en su cara se imaginó lo ocurrido.

–Me parece que ya ha conocido a Herson, no le debe asustar, en el fondo es un trozo de pan –mientras confesaba esto, sus mejillas se tiñeron de escarlata y se marchó a toda prisa cuando pareció que una persona llegaba por otra puerta.

César cada vez estaba más extrañado, ¿dónde demonios se había metido? La persona que llegaba era la propia reina acompañada de un hombre de cabellos blancos, parecía su esposo.

– ¡Ah!, tú debes ser el chico que ha pedido cobijo –dijo la reina con un desdén imposible de disimular–, si por mí fuera te dejaría en una de las habitaciones y no te invitaría a esta celebración, pero como un favor personal al prometido de mi hija –y se refirió al señor de cabellos blancos que llevaba colgado del brazo, –espero que sepas estar a la altura de tan gran celebración –y con un gesto de indiferencia se marchó dejando al prometido con él.

–Buenas noches, soy Kúnfer, señor de los grandes reinos de Murion, no se lo tengas en cuenta, está muy nerviosa con la pedida de mano.

Kúnfer comprobó que su impecable túnica blanca no tuviese la más mínima imperfección.

César se quedó sin saber qué decir, no había oído en su vida ni el nombre de Kúnfer ni los grandes reinos de Murion, aquello parecía cada vez más un capítulo suelto de la vida de Arturo y los Caballeros de la Mesa Redonda.

Lo dejaron tranquilo un rato y trató de asimilar lo que estaba pasando, estaba paseando por un pasillo cuando cayó en la cuenta de que se había vuelto a perder, desesperado empezó a dar vueltas y más vueltas, de pronto escuchó unas voces que intentaban ser silenciosas.

–Herson, no puedes hacer nada, por más que me quieras, la paz del reino está en esta boda –dijo la princesa en un susurro.

–Luana, nunca serás feliz al lado de ese... monarca –murmuró.

–Un poco más de respeto, dentro de dos semanas será tu señor­ –dijo con una dura mirada–. Lo siento Herson, –la chica se arrepintió en seguida– pero tienes que entenderlo...

–Lo convertiré en rana –Herson ya no se molestaba en ser discreto.

Luana rió con ganas, pero el mago hablaba muy en serio.

–Sabes que esto es más importante que nosotros –dijo evitando con toda su fuerza de voluntad cogerle las manos–, además mi madre empieza a sospechar algo, no podemos seguir viéndonos, y menos a solas, sería una falta de respeto a Kúnfer. Me da igual que no quieras oír ese nombre, –le advirtió cuando observó la expresión de asco que puso el mago – dentro de poco le deberás respeto y obediencia.

–Antes de verte casada con ese anciano, soy capaz de hacer una locura.

Y sin más, se marchó de la estancia. Se contrarió cuando vio al chico, que deseó el suelo se hubiese abierto a sus pies.

Aún no sabía cómo, probablemente por un hechizo de Herson, había conseguido llegar al salón. El ambiente allí era cálido y festivo, la música sonaba, las parejas bailaban... todo el mundo parecía feliz, todos menos el huraño mago que parecía estar de un humor digno de su indumentaria. Aunque no era el único, la reina lo miraba con una expresión de sospecha, y cuando Luana advirtió la mirada de su madre casi se desmaya de la impresión. Kúnfer, solícito, se puso a su lado y le preguntó si se encontraba bien, Herson parecía querer atravesarlo con la mirada, César lo estaba viendo todo y no dudó que en cualquier momento el mago lanzaría un ataque mortal al prometido.

–No se preocupe, el mago es así, ni en el día más feliz en el castillo es capaz de sonreír –era un chico fuerte y joven– me llamo Ralius, y soy hermano de Luana. Éste es Jartos, un amigo de Kúnfer y mío.

César saludó a Ralius y Jartos. No tenía mucha hambre, y el recuerdo de lo que había oído horas antes no le ayudaba, de pronto se quedó paralizado cuando se encontró con la mirada penetrante del mago, éste le hizo un gesto significativo con la cabeza, parecía que tenía mucho interés en hablar con él, así que, por miedo a enfadar al mago, se disculpó y salió discretamente.

–Yo no quiero meterme en esto, es cosa vuestra –dijo asegurándose de que nadie les escuchaba.

–Es tarde, podría haber ignorado el hecho de que hubiese sido capaz de llegar hasta aquí, pero es de los pocos que conocen lo que estamos intentando ocultar Luana y yo.

–Yo me perdí,... y no sé nada de nada sobre... vosotros dos.

Una mueca burlona pero agradable asomó a los labios del mago.

– ¿De dónde viene, quién es?... un gran hechicero que quiere perturbar la celebración, o un mago con pocos poderes y despistado.

– Yo no soy mago.

–Tiene que serlo para haber podido cruzar la barrera que creé la noche en que el castillo y sus gentes fue destruido.

César miró horrorizado al mago, ésa era la locura de la que había hablado con Luana. El mago adivinó lo que estaba pensando.

–No se equivoque, mi maldición no tiene nada que ver con Kúnfer. O sí.

El mago se disponía a irse, pero César lo paró.

–Espere, ¿qué maldición, qué barrera?...

–A su tiempo todo se sabrá. –y se marchó dejando al chico más asustado y confundido.

Volvió a la sala, la fiesta seguía ajena a los horrores que sentía César, cada vez estaba más asustado, casi no podía apartar la vista del mago. En un momento la reina se llevó al mago de la sala. César decidió seguirlos discretamente.

–No te lo vuelvo a repetir Herson esto es una fiesta, finge que te diviertes.

–No me puedes pedir eso –casi suplicó.

–Lo que no te voy a consentir es que sigas mirando a Luana. Esto debería haberlo cortado cuando erais críos, pero pensé que sería una cosa de niños. Te lo advierto, si Kúnfer se da cuenta de tus miradas no lo detendré cuando te lleve a los calabozos y te azote con el látigo.

El mago se sentía muy dolido, pero a la reina no le importaba.

–Bastante tuve cuando consentí que aprendieras magia –parecía que había odio en su mirada–, ese arte es propio de criminales y gente de mala vida.

–Bien que recurriste a mí cuando me necesitaste.

–Sí, pero ahora no te necesito, necesito a Kúnfer, así que no me tientes o te arrepentirás.

El mago se mordió la lengua para no gritar lo que quería, en lugar de eso, dio media vuelta y se fue.

–No me des la espalda –dijo con un tono tan autoritario que era imposible no obedecer–. La fiesta aún no ha terminado, te marcharás cuando yo te lo diga y no me mires mal, sabes que puedo interpretarlo como un intento de hechizarme y eso te costaría la vida.

El mago volvió a la fiesta.

César sintió compasión por el pobre mago, todo el mundo parecía conocer lo que sentía por Luana, por más que ambos habían intentado ocultarlo, pero era evidente que preferían casarla con un vejestorio a que fuesen felices.

La fiesta seguía de lo más animada, solo Luana, Herson, la reina y Ralius, a parte de César parecían algo preocupados. En un momento dado la reina sacó a Luana de la fiesta. César, por supuesto, las siguió.

–Es una vergüenza, deberías estar bailando con tu prometido en vez de mirar al avinagrado de Herson. –La princesa estaba al borde de las lágrimas.

–No voy a poder madre, no lo quiero, yo amo a...

Antes de que la chica pudiera confesar a quien amaba la reina la había abofeteado, justo en ese momento apareció Kúnfer, las dos mujeres se quedaron sin saber cómo reaccionar, la reina dejó solos a los dos prometidos, pero lanzó una mirada mortífera a su hija.

– ¿A quien amas Luana?

La chica no sabía dónde meterse, y sabiéndose descubierta, casi suspiró de alivio, las lágrimas que con tanto esfuerzo había intentado reprimir toda la noche cayeron ahora con total libertad tranquilizando el atormentado espíritu de Luana.

–El mago…, por favor dime que no es el mago –suplicaba Kúnfer.

Pero la chica no quería seguir mintiendo, era a Herson a quien amaba, era al mago a quien pertenecía su corazón, era por su amigo de infancia por quien suspiraba. Su silencio la hacía cómplice de la respuesta que Kúnfer sospechaba, pero ella no quería quedarse callada, ella quería gritarlo, y así fue, lo gritó y no quedó nadie en todo el castillo que no escuchase cómo Luana confesaba que estaba enamorada de Herson.

La cara de Kúnfer era un poema, por un momento sintió deseos de estrangular a la muchacha, con un esfuerzo sobrehumano consiguió apartarse de ella y se fue a su habitación.

Todos los invitados estaban allí. Ralius se acercó a su hermana, la cogió de los brazos y la zarandeó mientras le decía:

– ¿Qué has hecho, desgraciada?

Pero Herson lo apartó de ella con un empujón.

–Esto ya es demasiado tú ­–intervino la reina dirigiéndose a Herson–, vete de aquí, de momento quédate en tu habitación y no salgas en todo lo que queda de noche.

Avisó a los guardias y ordenó que no lo dejaran salir, los soldados se quedaron mirando, ¿cómo iban a poder luchar contra sus hechizos?, pero era una orden de la reina, confiaban en que el mago no pondría las cosas difíciles.

Los guardias escoltaron al mago a su habitación, Jartos se había ido con su amigo, la fiesta se había acabado. Todos decidieron irse a dormir.

A César le habían dado una habitación, pensó que con todas las emociones de esa noche no podría conciliar el sueño, pero un cansancio invencible se apoderó de él. Cuando despertó comprobó que ni siquiera estaba en la cama, estaba en un sillón de su habitación. No tenía tiempo que perder, sabía que dentro de poco pasaría algo, y si no descubría qué era o cómo evitarlo, temía que formaría parte de aquella escena maldita.

Decidió ir a la habitación del mago, pero allí sólo encontró a los guardias dormidos, temiendo lo peor fue a la habitación en la que había descubierto a los amantes, pero esta vez en la estancia estaban Herson y Kúnfer, uno era oscuro, negro, el otro blanco, sin aparentes secretos.

– ¿Cuánto hace que quieres a mi prometida?

–Desde antes de que supieras ni que existía.

–No te hagas el ofendido, tú estabas dispuesto a entregármela, a dejarla sin luchar por ella –dijo orgulloso.

–Estaba dispuesto a dejar que ella decidiera lo que quería –retó el mago.

–Su amor por ti no es más que un hechizo que le has lanzado, estoy seguro que cuando no te vuelva a ver se curará.

– ¿Cómo te atreves a decir que la he hechizado?, no soy ni tan bueno ni tan ruin, por más que los demás lo crean.

El mago, indignado pareció crecerse ante Kúnfer, pero éste no se amilanó.

–La reina me ha asegurado que su hija jamás se fijaría en alguien como tú, nunca, a menos que estuviese hechizada, ¡sabes cual es el castigo por intentar influir en los sentimientos de la gente!

– ¿Qué es lo que estás haciendo tú?

El caballero sintiéndose ofendido golpeó al mago, éste se recuperó a tiempo de ver que Kúnfer intentaba golpearlo de nuevo, con un simple movimiento que parecía el preludio de un encantamiento, consiguió que el caballero se detuviera.

–Podría hacer que te matasen por esto –dijo intentando ocultar su miedo.

–Podrías estar muerto hace mucho tiempo.

Los ojos del mago no se separaron de los de Kúnfer.

El caballero se marchó, ni siquiera miró a César cuando pasó por su lado. El mago sí lo vio.

–Ya sabe casi todo lo que pasa aquí, pero aún queda lo peor, la muerte de Luana.

César se quedó sin saber qué hacer y, sin saber por qué se vio lanzado a una carrera hasta la habitación de la princesa, efectivamente, la princesa estaba muerta en su habitación, alguien la había estrangulado.

Inmediatamente apresaron al mago, éste aseguró que no lo había hecho, pero que una vida sin Luana no valía la pena vivirla, y antes de que nadie pudiera evitarlo lanzó la maldición, esa noche sería repetida una y otra vez durante toda la eternidad hasta que todos descubrieran quien era el asesino. Y sin más, su cuerpo se incendió, el fuego consumió al mago dejándolos a todos malditos.

Fin de la primera parte.

Por Antonia.

¿Sabes quién mató a la princesa? Una pista, para quien me conoce ya sabe las cosas que escribo, para quien no, deciros que tampoco soy tan mala, el asesino, o la asesina, está esa noche en el castillo.

La semana que viene pondré la segunda parte.

 

 

Bueno, voy a intentar poner la segunda parte detrás de la primera, como siempre, no sé si saldrá, intento editar,pero bueno,el pc y sus misterios, puede salir por cualquier parte, en fin si no sale lo siento, si sale genial, si la segunda parte saliese antes que la primera, buscad la primera parte, que estará el día 22-03-2008. espero que os guste.

 

 

LA MALDICIÓN DE HERSON (segunda parte)

César volvió a aparecer en la entrada del castillo, sintió la tentación de salir corriendo, pero algo le dijo que aunque no entrase la noche se repetiría una y otra vez, debía encontrar al asesino de Luana.

La noche se desarrollaba como la anterior, la pedida de mano de la princesa era el motivo de celebración. César decidió investigar un poco más a Kúnfer, señor de los grandes reinos de Murion, y haciéndose el interesado por los asuntos de “tan grandes reinos” entabló una conversación con el rimbombante señor de los grandes reinos de Murion.

–He estado fuera algún tiempo, así que no he tenido noticias de los últimos acontecimientos –dijo César con aire inocente.

–Es igual donde vaya, siempre debería saber lo que pasa en los grandes reinos de Murion.

–Bueno, al menos he tenido la suerte de encontrarme al mejor informador –César era un pelota cuando se lo proponía.

Al monarca pareció enorgullecerle aquel comentario, así que César se lanzó a hacerle la pregunta más importante.

– ¿Desde cuando conoce a la princesa Luana?

–Desde hace unos años ya, confieso que cuando era una cría dejaba mucho que desear, pero su madre la ha convertido en una futura esposa y reina inmejorables.

Kúnfer puso ojos soñadores, realmente parecía enamorado de la princesa.

–Así que no fue amor a primera vista.

–El amor a primera vista no existe joven, sólo los intereses y el bien del pueblo.

– ¿Pero usted ama a Luana?

–Por supuesto.

No se atrevió a preguntar por los sentimientos de la chica, ya los conocía.

La fiesta seguía el ritmo de la noche anterior, las miradas entre el mago y la princesa eran evidentes, hasta Kúnfer tuvo que notarlo.

La reina volvió a llevarse al mago, pero esta vez César no los siguió, había más movimiento en la sala, Jartos se llevó a su amigo a otra estancia, y César se dispuso a escuchar la conversación. En efecto el tema era sobre la elección de su futura esposa.

–Kúnfer, sé que la quieres, pero es evidente que ella está enamorada del mago –informó su mejor amigo sin ningún tacto.

–Jartos, sólo te lo parece, ella me ha elegido a mí, podría haber elegido a Herson, pero estamos celebrando el futuro enlace con mi reina –contestó tercamente.

–Kúnfer, no te ciegues, Luana sólo quiere conseguir un reino más poderoso.

–Pues esa es una buena razón para casarse conmigo.

Era una excusa muy pobre, pero para un enamorado, todo vale.

–Pero ¿y el amor?

–Me consideraré satisfecho con que no me engañe cuando estemos casados.

– ¡Ni ahora!, no permitas que vuelva a ver a ese mago, además tampoco me gusta como te mira, seguro que si pudiera te lanzaría un hechizo.

Sabía que su amigo era implacable en casi todos los asuntos, lástima que el de los sentimientos no fuese uno de ellos.

–Herson nunca me hará nada, debe respetar la decisión de Luana y la reina.

Viendo que su amigo estaba tan enamorado que no era capaz de comprender que Luana quería al mago, decidieron volver a la fiesta.

Kúnfer buscó con la mirada a Luana, pero no estaba, el único que le miraba con unos ojos llenos de desprecio era el mago. Salió de la sala en busca de su prometida, y allí fue cuando la escuchó hablar con su madre, confesando que quería a otro, el hermano también apareció.

Otra vez se llevaron al mago a su habitación y la fiesta volvió a concluir.

César volvía a estar en su habitación, se tumbó en la cama, se sentía muy cansado pero sabía que no debía dormirse, aun así cerró un instante los ojos, cuando los abrió estaba sentado en el cómodo sillón. Se fue al dormitorio de Kúnfer, llegó a tiempo de ver que salía de la habitación y se dirigía a la del mago, pero éste no estaba allí, había dormido a los guardias y se había marchado.

Kúnfer, enfurecido, fue a la habitación de Luana, pero antes de llegar, encontró al mago en la sala donde discutirían, parecía que Kúnfer no había tenido tiempo de matar a Luana, en vez de quedarse a escuchar la discusión de Herson y Kúnfer, se marchó a la habitación de la princesa, pero llegó tarde, a los pocos segundos todos estaban allí. La maldición volvería a repetirse.

César volvía a estar otra vez en la dichosa puerta del castillo, tuvo la tentación de salir corriendo a cualquier otro lugar y dejar que se matasen unos y otros, pero volvió a entrar, al menos ya había eliminado a un sospechoso, y si tenía en cuenta que Herson lanzó la maldición, esperaba que no fuese él el asesino.

Quizás debía investigar un poco más al amigo, Jartos, pero hasta la fiesta no fue capaz de encontrarlo.

Una vez allí no le quitó la vista de encima, pero lo que más le llamó la atención fue la cara del hermano, Ralius, que parecía querer fulminar a Herson con la mirada, pero eso era cuando no le observaba, porque cuando el mago miraba a otra persona que no fuese Luana, Ralius era incapaz de mirarlo a la cara.

El mago se fue acompañado de la reina, y también Kúnfer y su amigo. Ralius aprovechó para llevarse a su hermana a un rincón de la sala. César se las ingenió para escuchar la conversación de estos dos personajes.

–Luana, por favor, ¿se puede saber qué estás haciendo? Sólo te falta saltar encima de Herson para que todos se den cuenta de lo que sientes.

–Lo siento Ralius, pero creo que no voy a poder seguir con esto, yo no quiero a Kúnfer...

–Ni se te ocurra volverlo a decir, a nadie, nunca más. –dijo zarandeando a la chica. Y sin más se volvió a la mesa, Luana también regresaba pero su mirada se cruzó con la de Herson y la reina se llevó a su hija a la sala.

Cuando la madre se fue con su hija, Ralius, armándose de valor, cogió al mago del brazo y se lo llevó al mismo rincón de la sala que había servido para hablar con su hermana, César seguía en su mismo escondrijo, así que no tuvo que moverse para escuchar la conversación entre estos dos personajes.

–Deberías marcharte, aquí no haces nada, sólo molestar lo que debería ser una agradable celebración.

–Ojalá pudiese irme, pero la reina no me deja –se sintió ridículo cuando dio la excusa.

–Entonces compórtate como miembro real que eres.

–Yo no pertenezco a la familia.

–Sí, desde que mi madre te recogió.

Una sombra cruzó la mirada del mago.

–Fue el ejército de Kúnfer el que mató a mis padres.

–Eso fue hace tiempo, y Luana no tiene que pagar por los errores de otros.

–Ella se merece algo mejor que ese ase... –Ralius le tapó la boca antes de que el mago concluyera su frase.

–Ten cuidado con lo que dices Herson, hay cosas que mi madre no puede proteger.

Herson estaba furioso, pero consiguió dominarse, en ese momento apareció Kúnfer, y la mirada de desprecio del mago hizo que el príncipe no se quedase en la mesa, fue en busca de la princesa.

César estaba anonadado, la historia era más compleja de lo que pensaba, debía ir con todos y escuchar la confesión de Luana.

Debía ceñirse a su plan, seguir a Jartos, pero lo que había descubierto en la sala aún bailaba en su mente.

Fue rápidamente a la habitación de Jartos, en tres noches, había descubierto todos los rincones del castillo. Pero advirtió que no estaba en la habitación, desesperado fue a la de Luana, pero ella seguía viva, con un respiro de alivio se marchó buscando al amigo del novio. Lo encontró hablando con la reina.

–No se pueden casar, ella ha declarado delante de todo el mundo que está enamorada de Herson, un mago nada menos –Jartos parecía furioso.

–Mi hija no sabe lo que dice, ella se ha criado con él, lo ve como a un hermano, Herson la ha hechizado, estoy segura –la dura expresión de la reina parecía resquebrajarse por momentos.

– Y ¿por qué iba a hacer eso? –Jartos casi deseaba que fuese verdad, o al menos que lo pareciese.

–Por vengarse del señor, él fue el responsable de la muerte de su familia, sería de lo más normal que Herson no quisiera que Kúnfer formase una con la que considera su hermana –sonaba bastante convincente.

­­–Entonces habría que matar a Herson –la mirada de Jartos se iluminó ante la idea.

–Él no es mala persona, hablaré con él, seguro que ya está arrepentido...

–El mago debe morir si quiere que Kúnfer se case con Luana.

–Eso lo debe decidir Kúnfer –y se marchó.

César siguió a Jartos convencido de que iría a la habitación de Luana, pero se fue derecho a su habitación, decidió vigilar su puerta sentado en un sillón que había cerca, si la puerta se abría él lo notaría. Cerró un momento los ojos, de repente, el grito de la reina lo sobresaltó. Había vuelto a equivocarse.

Ya sólo quedaba el hermano, y después de lo que había visto y oído la noche anterior no le parecía una idea tan descabellada, aunque se resistía a creer que Ralius fuese capaz de hacerle eso a su hermana. No se molestó en seguir a nadie, creía conocer todos los oscuros secretos que todos ocultaban, así que decidió disfrutar de la fiesta, que acabó cuando Luana confesó estar enamorada de Herson, tuvo la tentación de decirle a la princesa que se marchara con el mago, lejos de todos y ponerla a salvo, pero la maldición exigía que todos supieran quién era el asesino de Luana, así que se limitó a seguir al hermano por todo el castillo, pero era evidente que el chico no pretendía salir de su habitación. César luchó por no dormirse, pero no fue ni un segundo que cerró los ojos, finalmente llegó la hora de la muerte de Luana, y todo volvió a empezar.

César no sabía qué hacer, todos los posibles sospechosos tenían coartada, lo único que podía hacer era advertirles a ella y al mago para que se fueran, la princesa no tenía por qué morir.

Así que en cuanto tuvo una oportunidad avisó a Herson de lo que estaba a punto de suceder, el mago lo tomó en serio, y más tal y como se iban desarrollando los acontecimientos, pero estaba claro que le era imposible acercarse a la habitación de Luana una vez que la reina le obligó a permanecer en su habitación, el mago estaba desesperado, así que durmió a los guardias para ir a reunirse con su amada, pero fue interceptado en el camino por Kúnfer, y volvieron a tener la misma discusión que todas las noches. César luchó contra el sueño tenía la sensación de que cada vez dormía menos, pero seguía durmiéndose, quizás era inevitable al haberse dormido la primera noche, pero no debía volver a suceder si quería evitar la muerte de princesa.

César no se rindió, si el mago no era capaz de llegar a Luana, tendría que ser Luana la que fuese al encuentro del mago.

Así que en cuanto la fiesta acabó, César se fue directo a la habitación de Luana, intentó persuadirla de que la mejor solución era que huyera con el que ella amara, pero la chica no podía huir, sería la princesa de los grandes reinos de Murion. César no se lo podía creer, prefería morir a vivir feliz con el amor de su vida.

–Yo me debo a mis súbditos, no puedo escapar como cualquier campesina.

–Pero es que ya no habrá boda, ha dicho delante de todo el mundo que ama a Herson.

A la princesa se le ensombreció el rostro.

–No puede ser, Herson y yo somos como hermanos, no puedo quererle.

–Pero lo quieres –César cada vez estaba más desesperado–, eso es lo que cuenta, y si no se va pronto no importará que sea campesina o princesa, alguien la matará.

– ¿Cree que no me gustaría irme con Herson?, pues claro, pero no puedo, soy la princesa, hay mucha gente que depende de mi unión con Kúnfer, y Herson lo sabe.

–No importará quien dependa de quien, dentro de pocos minutos estará muerta.

–Entonces aceptaré la muerte que el destino me tenga reservada, pero como princesa de mi tierra.

César sintió que la ira lo cegaba, como podía ser alguien tan estúpida, preferir morir a huir con el amor de su vida. Sin saber cómo se encontró apretando el cuello de aquella desgraciada. En sus ojos vio la verdad, él era el asesino de Luana, y todos los habitantes del castillo estaban allí, viendo al auténtico asesino de Luana, casi agradeció que todo acabase de una vez.

A la mañana siguiente unos cazadores encontraron el cuerpo de un chico que se había ahogado el día anterior.

–Sí, creo que es el chico que desapareció ayer. ¡Qué ropajes más raros lleva hoy en día la juventud!

–Ya decían que había pocas probabilidades de que lo encontraran vivo, el agua iba con mucha fuerza y las corrientes son muy peligrosas.

–De todas formas encontrarlo aquí me pone los pelos de punta, por favor vámonos, avisaremos desde la carretera.

–No te creerás las leyendas que se cuentan, sobre este lugar, verdad.

– ¿Qué leyendas?

–Pues la de que un brujo al ver que no podía conquistar a una princesa la mató y destruyó el castillo.

–Yo tenía entendido de que fue un vagabundo el que mató a la princesa, en fin, son sólo leyendas –y sin volver la vista atrás se marcharon del lugar.

A pocos pasos de donde se encontraba el cadáver las ruinas de un castillo quedaban ocultas por unas enredaderas y dos personajes transparentes y vestidos con extrañas ropas miraban como el autor de su muerte yacía a sus pies.

FIN

Por Antonia G.

NOTA: Evidente ¿verdad?, sobre todo después de la segunda vez que se duerme. Sí, quizás hice un poco de trampa, pero es que no podía ser otro el asesino.

Lo más increíble es que voy a dar explicaciones, no os acostumbréis porque no lo suelo hacer, es más, es la única vez que las voy a dar y tengo la sensación de que sobran, pero haya van:

La familia no puede ser, como diría Don Vitto Corleone, la familia es lo más importante.

La madre la castigaría sin salir, y su hermano le tiraría del pelo, pero nada más.

El novio mucho menos, la violencia de género es un acto machista y retrógrado y ningún personaje mío, si puedo evitarlo, será así.

El amigo era el que sí que podría haberlo hecho, y es que no es fácil quedarse sin hacer nada cuando ves que a tu mejor amigo lo están engañando, pero Ralius tendría otros planes para conseguir que Kúnfer fuese respetado, y es que, después de todo, Luana se convertiría en su reina.

El que tiene motivos suficientes para matar a la princesa, es César, pues es el único lo bastante desesperado como para cometer dicho acto, pues era la única forma de acabar con todo.

Sí, soy muy mala, pero es que no pude resistir la tentación de escribir un relato un poco extraño.

Espero que os haya gustado.

 

Propera reunió/proxima reunión

Propera reunió/proxima reunión

Ens veiem el proper dia 8 de març a les 10:30 al Centre Cívic Francesc Macià. Nos vemos el próximo dia 8 de marzo a las 10:30 en el Centro Cívico Francesc Macià.

Propera reunió/proxima reunión

Propera reunió/proxima reunión

Ens veiem el proper dia 8 de març a les 10:30 al Centre Cívic Francesc Macià. Nos vemos el próximo dia 8 de marzo a las 10:30 en el Centro Cívico Francesc Macià.

Concursos literarios

Hola a tots i totes, us recordo que el proper dia 16 de febrer es convoca la reunió mensual al Centre Cívic Francesc Macià de Terrassa, a les 10:30 del matí.

També aprofito per compartir amb tots vosaltres el recull en arxiu *.doc de "Concursos Literaris" que ens ha enviat la Montse Villares. Per tal de poder baixar-lo al vostre ordinador entreu aquest enllaç al navegador.

http://www.materrassa.salesianas.net/butlletitoni/concursos.doc .

Montse també ens proposa fer un conte al Blog entre tots els que volguin participar, un comença amb una frase i altres ho continuen.

El libro

El libro

Propera reunió.

Propera reunió.

La localització del Centre Cívic la podeu trobar clicant a la paraula mapa

Sobre literatura

¿Què entenem per literatura? ¿És aquesta un objecte qualsevol d´atracció col.loquial i comercial o un fet representatiu del que la persona humana és en el més àlgid grau del SER? ¿Qui escriu literatura? ¿Qui fa les normes de la mateixa?

Jo no sóc ningú que pugui donar resposta a aquestes interrogacions, ambtot sóc una persona, normal i corrent, del poble, sense afanys aparatosos ni ambicions personals, solament amb l´interès per a cambiar allò que tothom vol mantenir com inalterable sense cambiar-ho. Potser perquè ja està bé tal com està. També sóc de Terrassa, i com que no visc d´aquesta passió que m´atrau que és la literatura, ja que de feina ja en tinc, per la qual cosa no vull viure d´allò que m´agrada, desinteressadament  proposo idees pures i directes en un món que no és gens així:

La literatura, no és un afer comercial ni un joc de paraules plagades de bones intencions sino una idea que provocada per un impuls del coneixement de forma racional o no, fa d´escafandra dels nostres pensaments i pors personals per extrapol.laritzar tot allò que som i pel qual existim, correlació d´efectes i causes, SENTIMENTS, PARAULES, GNOSI PERSONAL I COGNITIVA, emboïda de tolls de mots i frases intercalades que adornem creant una catarata lineal d´allò que volem fer entendre. Però que passa si això no és així i aquestes frases i relacions són producte d´una lògica pragmàtica que califica bé o malament en funció de la seva experiència? Com es pot tenir experiència en desqualificar aspectes que mai s´han dut a terme per presones que no han escrit mai res? De que serveixen els certamens literaris si més del 80% del que s´escriu cada dia és literatura coïbida, solament amb fins comercials? Cal dir prou a  tanta ignonímia. La literatura no és una empresa, ni una editorial ni un llibre tant sols; és l´art de crear, eixir, existir, l´extremitat sensible dels nostres pensaments, l´aspecte definitiu d´allò que som, testimoni del que hem fet no passar l´estona davant un llibre ben maco i interessant. Cal denotar la diferència. És aquesta la tendència existencialista que ens ha comportat arribar a l´eidètica consumista i vanal del que avui dia som.

És per això aquí on s´ha d´atacar, comencem per la forma. És molt fàcil fer seguidisme del que tenim. Creem noves tendències. Fem nostre el dot que ens ha donat l´humanitat, l´art de la literatura, que no el d´escriure.

ZENIUS

Si voleu participar amb les vostres opinions, o voleu fer-me consultes ....

Blog.url: http://www.literaturadart.blogspot.com

Pla d'actuació any 2008

Pla d'actuació any 2008

Hola a tots i totes,

 

 

Què tal? Com va tot? Suposo que molt enfeinats/des ara que ens aproximem a les acaballes de l'any, dies més o menys especials i tintats de color vermell al Calendari.

Potser no és el millor moment però volia enviar-vos alguna coseta relacionada amb l'Associació.

 

Tinc una "proposición decente", de cara a començar l'any 2008, he pensat que fora interessant fer una pluja d'idees, sobre activitats reals que es podrien fer a partir de l'Associació. Han de ser factibles i dins de les nostres possibilitats, de temps i de personal. Actuacions concretes, no objectius generals a mena de formulació de principis (que és el que ja tenim als Estatuts).

 

Quan ja tingueu pensades algunes activitats me les podeu penjar en aquest mateix Blog http://unmuntdemots.blogia.com . Què us sembla?

 

També he pensat que estaria bé fer un e-mail de presentació per enviar-lo a la resta d'Entitats de Terrassa, aixó si, quan tinguen el Pla Anual el.laborat.

 

Alguns temes ja estan engegats, i crec que són força interessants:

- Visites a la Colònia Vidal.

- Taller de reparacions. (proposta de la Maria).

 

Per complementar les nostres idees he buscat també informació a Internet i he trobat diferents propostes que podrien ser aplicables al nostre Blog, a veure que us semblen:

 

"Se llama "Ojos que escriben.
Os proponemos lo siguiente: cada mes, en el blog, sacaremos una fotografía. Participar será bien sencillo: únicamente deberéis imaginar un relato con esa fotografía... ".

 

També he trobat aquesta web, d'una Entitat amb molts, molts recursos però que igual ens pot donar alguna idea assolible dins les nostres possiblitats.

http://www.tallerliterariobarcelona.com/

 

"Literatura sin fronteras Para que los Amantes de la Literatura puedan acceder al Arte de la Escritura. Formación de escritores. Relación con escritores y autores. Motivación para escribir. Cambio en la forma de leer, de escribir. Disciplina y autonomía como escritor/a. Recursos para escritores. Corrección y asesoría estilística. Agencias literarias, agentes literarios. Asesoramiento editorial. Propiedad intelectual. Alumnos premiados. Alumnos que publican. Lecturas de Cuentos y Poemas en los cafés del barrio gótico de Barcelona. Cenas literarias. Publicaciones de los alumnos del taller. Cafés, comidas, cenas con gente del taller. Salidas con los grupos a escribir en otros espacios. Presentación de libros, tertulias, maratones literarias...".

 

I també altres Entitats més estranyes com aquesta associació d'adictes al vi i l'escriptura:

http://www.apoloybaco.com/asociacionactividadesliteratura.htm

 

Altres entitats proposen organitzar tertúlies literàries a l'entorn d'un autor convidat. Cada dos anys també convoquen un premi adreçat a fomentar les millors accions cíviques i culturals a la seva ciutat i a través de la seva aula programen tertúlies, clubs de lectura, conferències i sortides vinculades al foment de la lectura.

També he trobat tot un seguit de webs d'associacions literàries, algunes molt interessants i altres extranyes i fins i tot estressants que també ens podem ajudar a fer néixer noves idees. A saber:

  • Àgora Literària dels Països Catalans

    Xarxa de col·lectius, entitats i nuclis d'activisme literari català, amb un segell editorial propi, un observatori de socioliteràtica i altres recursos compartits, gestionats per la Coordinadora cap a l'Àgora Literària dels Països Catalans.

  • Associació Col·legial d?Escriptors de Catalunya (ACEC)

    Constituïda a Barcelona com a secció autònoma de l?ACE (Asociación Colegial de Escritores de España) el 1980. Actualment aplega més de tres-cents titulars de drets d?autor, escriptors o traductors.

  • Associació d'Editors en Llengua Catalana

    Associació professional que agrupa les empreses editorials que publiquen en llengua catalana.

  • Associació d'Escriptors en Llengua Catalana (AELC)

    Activitats i notícies d'aquesta associació d'escriptors dels Països Catalans.

  • Associació de Joves Escriptors en Llengua Catalana (AJELC)

    L'AJELC és una associació sense ànim de lucre formada per gent jove que no els anima altra motivació que la literatura, escriure i el desig de veure publicat allò que han escrit.

  • Associació de Performers, Artistes i Poetes Associats (PAPA)

    Col·lectiu d'art, cultura i poesia de Barcelona. Organitza el Festival de Polipoesia de Barcelona.

  • Associació Lectura Fàcil

    Entitat sense ànim de lucre integrada per persones vinculades a la docència i altres camps professionals, amb la voluntat d'impulsar la producció, edició i difusió de materials de lectura fàcil.

  • Aula Carles Riba (ACR)

    Àmbit obert de debat entre els estudiosos de la cultura clàssica i la catalana que vol explicar el paper dels autors clàssics i de l'humanisme en la història literària i ideològica del país. Amb el suport de la Universitat de Barcelona.

  • Aula de Lletres, Escola de les Arts Escrites

    Ofereix mestratge d'escriptors en actiu per aprendre l'ofici d'escriure. A Terrassa.

  • Brigada 21

    Associació de Barcelona constituïda per difondre la novel·la negra i criminal.

  • Centre Català del PEN Club

    Plataforma per la projecció internacional de la literatura i dels escriptors catalans. Forma part del PEN Internacional, nascut el 1922 per defensar la llibertat d'expressió i lluitar per l'alliberament dels escriptors empresonats al món.

  • Centre d'Estudis Trobadorescos

    Centre dirigit pel professor de la UAB Antoni Rossell. Activitats, publicacions i enllaços. Des de Castelló d'Empúries.

  • Centre Dona i Literatura

    El centre va començar les activitats el 1990 com a seminari de literatura feta per dones, i es va consolidar com a centre el 1994. És situat a la Facultat de Filologia de la Universitat de Barcelona. Publica la revista anual 'Lectora. Revista de dones i textualitat'.

  • Cercle V

    Societat catalana per a la divulgació del folklore sobre vampirs.

  • Cercle.cat

    Portal en català de Cercle de Lectors: novetats editorials, cinema i música en català.

  • Club de Lectura Dames del Crim

    Club de lectura sobre les dames del crim a la llibreria Negra y Criminal, on cada primer dilluns de mes hi ha una reunió per parlar d'un llibre, sempre d'autores de novel·la negra.

  • Club de Lectura del Benaprès

    Weblog amb comentaris dels llibres llegits al club de lectura de l'IES Joan Ramon Benaprès de Sitges.

  • Club de Lectura El Penjat

    Bloc d'aquest club de lectura nascut el 1997 per iniciativa d'uns quants lectors independents de Calella (Maresme).

  • Dia del Drac

    El Dia del Drac dóna suport als autors, editors i llibreters que s'estimen la literatura més enllà dels resultats econòmics. És la diada literària alternativa per Sant Jordi.

  • Escola d'Escriptura i Humanitats

    Informació dels cursos, activitats, preus i equip directiu de l'escola d'escriptura de l'Ateneu Barcelonès.

  • Espais Escrits. Xarxa del Patrimoni Literari Català

    Pàgina d'aquesta associació creada amb la voluntat de conservar i difondre el llegat dels escriptors de la literatura catalana situats a tot el territori del domini lingüístic de la llengua catalana.

  • Fòrum de Debats

    Espai de tertúlia i debat sobre literatura a Vic. Organització de sortides i activitats relacionades amb el món de les lletres.

  • Fundació Folch i Torres

    Associació que aplega i conserva en un arxiu-museu accessible al públic i als estudiosos les obres i el material bibliogràfic dels cinc germans Folch i Torres: Manuel, Lluís, Josep Maria, Ignasi i Joaquim.

  • Grup Poètic Gironí

    Associació literària creada a fi de promoure i fer difusió de la literatura poètica, potenciar nous escriptors mitjançant la publicació dels seus escrits i organitzar activitats culturals i recreatives lligades al món poètic.

  • Hermeneia

    Grup de recerca de la UOC sobre estudis literaris i tecnologies digitals, integrat per una vintena d'investigadors procedents d'unes quantes universitats catalanes.

  • Institució de les Lletres Catalanes (ILC)

    Entitat autònoma del Departament de Cultura de la Generalitat de Catalunya que té per objectiu vetllar per la promoció de les obres dels autors catalans dins i fora de les terres de parla catalana.

  • Institut Universitari de Cultura (IUC)

    L'IUC va néixer el 1994 com a resposta a la voluntat de crear un àmbit d'interdisciplinarietat on dur a terme activitats docents i de recerca destinades a promoure els estudis de cultura humanística.

  • K Poetika: eskamot kultural

    Web de l'associació cultural K Poetika: eskamot kultural, encarregada d'organtizar durant la segona quinzena del mes d'octubre la Kinzena Poetika de Vilafranca del Penedès.

  • Narpan.net

    L'Espai Narpan, coordinat per Sadurní Martí i Miriam Cabré, dóna accés des de juny de 2003 als materials de l'equip d'investigació del Grup de Recerca Consolidat Cultura i Literatura a la Baixa Edat Mitjana, dirigit per Lola Badia, i amb membres de la UB, la UAB i la UdG.

  • Nascuts per Llegir

    Iniciativa promoguda per un grup de professionals relacionats amb la literatura infantil i les biblioteques. L'objectiu és promoure la lectura des del primer any de vida, establint un vincle afectiu entre adults i petits al voltant del llibre.

  • Saltana

    Revista electrònica de literatura i traducció fundada per traductors i professors de literatura.

  • SCCFF

    Pàgina de la Societat Catalana de Ciència-Ficció i Fantasia. Informació sobre escriptors, novetats i premis literaris, revistes electròniques i articles inèdits sobre CF i fantasia.

  • Seminari d'Estudis Eslaus (SEE)

    El SEE de l'Institut Universitari de Cultura (IUC) de la UPF tracta àmbits que s'emmarquen en els estudis eslaus, fonamentalment els que fan referència al pensament, literatura i art, però també a la història, l'antropologia i a la cultura eslava en general.

  • Societat Catalana de Ciència-Ficció i Fantasia

    Pàgina amb les novetats i encontres d'aquesta entitat.

  • Societat Catalana de Ciència-ficció i Fantasia

    Presentació dels integrants de l'entitat, descripció dels objectius i publicacions.

  • Societat Catalana de Ciència-Ficció i Fantasia (SCCFF de l'AELC)

    Secció d'escriptors de ciència-ficció de l'Associació d'Escriptors en Llengua Catalana. Notícies del gènere. Premis. Autors.

  • Societat Catalana de Llengua i Literatura (SCLL)

    Societat que té per finalitat l?estudi de totes les branques i aspectes de la llengua i la literatura catalanes, per la qual cosa centra la seva activitat en la realització de col·loquis, taules rodones i cursets monogràfics a càrrec d'especialistes i personalitats de cada àmbit concret.

  • Societat Catalana Jules Verne

    Associació que ofereix assessorament i col·laboració directa a les escoles i instituts que treballen la vida i les obres de Jules Verne a l'aula.

  • Trilcat

    Grup d'estudis de traducció, recepció i literatura catalana. Actualment el formen investigadors de la UPF, de la UJI i de la URL.

En espera de la vostra resposta, us saluda cordialment i us desitja un Bon Nadal o una Bona Cel.lebració de l'Equinocci (antiga festa pagana, apropiada per l'esglèsia catòlica).

Si us plau, reenvieu aquest missatge als altres com si fós el Missatge de Pau de Coca-cola.

 

Toni ___

La UOC i la UPC lliuren els premis del 4t. Concurs de Relats Breus de Hackers

El dijous 22 de novembre es farà el lliurament dels premis als guanyadors del 4t. Concurs de Relats Breus de Hackers escrits en llengua catalana. A l'Escola Politècnica Superior de Castelldefells de la UPC, i tindrà lloc a la sala d'actes.

Ens podem anar preparant de cara al 5è. Concurs!!!

Més informació a....

http://www.univers.upc.edu/concursos/concurshackers

Safo de Lesbos Poetisa griega (650–580 antes de Cristo).

Safo de Lesbos Poetisa griega (650–580 antes de Cristo).

20071122084658-180px-safo.jpg

Igual parece a los eternos Dioses
quien logra verse frente a ti sentado.
¡Feliz si goza tu palabra suave,
Suave tu risa!

A mí en el pecho el corazón se oprime
Sólo en mirarte; ni la voz acierta
De mi garganta a prorrumpir, y rota
Calla la lengua.

Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo
Presto discurre; los inciertos ojos
Vagan sin rumbo; los oídos hacen
Ronco zumbido.

Cúbrome toda de sudor helado;
Pálida quedo cual marchita yerba;
Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
Muerta parezco.

Funerales

Me ha gustado tánto la idea de Montse (y la necesito tánto, ahora mismo) que, con vuestro permiso y sobre todo con el de ella, voy a inugurar la nueva sección: TALLER DE REPARACIONS.

Aquí os dejo un fragmento de algo que estoy escribiendo y que está ligeramente atascado. A ver si entre todos lo empezamos a desatascar...

Aquí va.

Se titula "Funerales". Aunque eso también se puede cambiar, claro...

Esta es una ciudad extraña.Siempre lo ha sido.Ni tan solo el huracán pudo quitarle eso.Dice la gente que es por su arquitectura. Las casas victorianas, las villas con porches de columnas blancas, los balcones de hierro, los jardines de aspecto salvaje.Pero eso no es lo que hace a una ciudad.Otros dicen que se trata de la curiosa mezcla de gentes, de razas y religiones. Los negros descendientes de esclavos liberados, que se mezclaron con los indios, primeros habitantes de la tierra. Luego vinieron los franceses, los españoles, los haitianos. Cada uno con su carga de historias, de costumbres, de recuerdos. Cada uno con su equipaje de mitos y supersticiones. Todos conformaron, poco a poco, el caos multicolor de estas calles sureñas.Pero tampoco es eso.Hay quien dice que es el jazz. Otros que el Mardi Gras.El gran río Mississipi y los barcos de vapor.El French Quarter y Bourbon Street.Los turistas.Los cafés.La vida nocturna.La magia y el vudú.Podría ser. Pero no lo creo.Siempre he pensado que todas las rarezas de New Orleans vienen de los pantanos. Así lo creía mi padre. Y mi abuelo. Y mi bisabuelo, antes que él.Fue mi bisabuelo quien construyó la casa con porche en la que vivo. La casa que se salvó y me salvó del huracán. Pero esa es otra historia...Mi bisabuelo.Teniendo en cuenta de donde venía, lo hizo muy bien. Era hijo de un escalvo liberado. Y aún así se las arregló muy bien. Su padre trabajó muy duro toda su vida y construyó una cabaña de troncos cerca de los pantanos. Luego fue mi bisabuelo quien trabajó duro y consiguió ser propieterio de su propia tienda de ultramarinos. Construyó la casa donde antes había estado la cabaña de troncos de su padre. Una casa grande y cuadrada, con buhardillas y balcones enrejados, con un porche para la mecedora y las paredes pintadas de amarillo.Una casa en un jardín salvaje.Más tarde el bisabuelo se casó con la bisabuela, lo que tampoco debió de ser nada fácil, porque ella era una india lakota. Su familia murió en Wounded Knee, y a ella la trajeron aquí y luego la criaron las monjas de la misión francesa. Pero la bisabuela nunca se dejó domesticar. Por eso se casó con el bisabuelo.Y se fueron a vivir a la casa. Y la casa creció, igual que creció la familia, hasta tomar el extraño aspecto laberíntico y confuso que tiene ahora, con sus pabellones y sus salientes, sus torrecitas y habitaciones secretas, y la colección de glorietas en el jardín.Nunca ha dejado de crecer, en realidad. Igual que un ser vivo, sigue creciendo. Ahora ya se parece bastante a algún extraordinário organismo natural, una hermosa criatura de los pantanos.No sé porqué recuerdo eso, ahora.No sé porqué, desde hace un tiempo, pienso tanto en el bisabuelo.Recuerdo su funeral.Yo era un niño pequeño, aún, pero quería mucho a mi bisabuelo. Nunca creí que se podría morir. El abuelo, su hijo, me pareció siempre mucho más viejo que él. Pero una noche de verano lo encontré sentado en el porche, y me miró con aquellos ojos que parecían tallados en obsidiana, y me dijo “Me voy ahora. Cuida de la casa mientras yo no esté.” Y se puso en pie, y caminó hacia los pantanos, y no lo volvimos a ver hasta una semana después, cuando lo encontramos sentado entre los helechos, inmovil como una figura de piedra negra, e igual de muerto.Sonreía.Los caimanes ni siquiera le tocaron.No me lo dejaron ver. Era demasiado pequeño, entonces. Pero los niños hablan, y mis primos mayores me lo contaron todo con pelos y señales. Dijeron que había ido a reunirse con la bisabuela, que desapareció en los pantanos muchos años antes, y que la encontró, tan joven y guapa como siempre, con sus trenzas largas del color de las nubes de tormenta. Y ella se rio de él, porque ya estaba viejo, tan arrugado y seco como un pedazo de cecina. Y él también se rio, porque era verdad que parecía un trozo de cecina, y dejó atrás su cascarón viejo y reseco y se fue con ella, a vivir para siempre en los pantanos.Eso dijeron mis primos.Y ese fue mi primer funeral. Luego vinieron otros, demasiados, pero ese fue diferente. Nadie parecía muy triste, según recuerdo. Creo que pensé que era porque el bisabuelo en realidad no se había muerto, si no que estaba en los pantanos con la bisabuela. Se lo dije a mi padre y de pronto él se echó a llorar. Había bebido mucho. Como todos.No sé porqué, me imaginaba al bisabuelo correteando completamente desnudo por los pantanos. Supongo que era porque la ropa se la había quedado el cascarón que enterramos aquel día.Hubo mucha música.Y comida.Y, sobre todo, bebida. Todo el mundo bebió tanto que, al final, se confundían los unos con los otros y las palabras sonaban raras, retorcidas, misteriosas como poemas recién inventados, o hechizos murmurados a la luz de la luna.Muy tarde, por la noche, me encontré al abuelo roncando debajo de la mesa del comedor.No recuerdo mucho más del funeral del bisabuelo: música triste camino del cementrerio y un ragtime a la vuelta, bebidas con aspecto de joyas luminosas, lagrimas centelleantes a la luz de las velas, los gemidos de las plañideras. Y la sensación de que, en realidad, todo aquello no importaba.Y luego, muy tarde, en la cama, darme cuenta de que ya nunca volvería a ver a mi bisabuelo.Eso es lo que más recuerdo.He ido a muchos funerales desde entonces. Familia y amigos. Conocidos y extraños. Sobre todo después del huracán.Como la señora Dubois, mi vecina. El huracán derribó su vieja villa señorial, mucho más antigua que la mía, casi tan vieja como los pantanos. Se hundió sobre ella como un castillo de naipes. Y sin embargo, la señora Dubois surgió de entre las ruinas como un ave fénix artritico y malhumorado. Ni un solo rasguño. Ni un moratón. Pero cuando, poco después, se dio cuenta de que su casa nunca volvería, de que sus gatos se habían quedado allí debajo, decidió que no valía la pena seguir sin lo que más quería en el mundo. No le quedaba nada por lo que seguir viviendo, así que, simplemente, se murió. Siempre tuvo las ideas muy claras, la señora Dubois...O los gemelos Chen, dos manzanas más abajo. Fuimos juntos a la escuela. Nacieron pegados por un costado, abrazados en el vientre de su madre como si no quisieran que nadie los separase. Pero los separaron, al nacer. No compartían ningún órgano vital y, sencillamente, los cortaron por la mitad. Siempre tuve la sensación de que los gemelos Chen eran medias personas. Aún recuerdo el día en que me enseñaron la cicatriz que antes los había unido, un costurón largo a un lado del torso, con el aspecto de un insecto monstruoso encastrado bajo la piel. Seguimos juntos en secundaria. Y en la universidad. Luego les perdí la pista, como a tántos otros. Hasta el día en que tuve que ir a su funeral. Me dijeron que alguien se llevó a Yang. Que lo buscaron durante días, que avisaron a la policía, pero el secuestrador nunca llamó. Yang siempre tuvo un aspecto delicado, fràgil, casi femenino. Li también, claro. Eran gemelos. No. Eran uno partido por la mitad. Unos días después del secuestro, Li se fue: “Voy a buscar a mi hermano, y no pienso volver sin él”. Nadie sabe que pasó en realidad. Creo que nadie lo sabrá nunca. Cuando los encontraron, Yang y Li estaban abrazados, en el vientre de la tierra, como si no quisieran que nadie los separase. Blancos y hermosos como figuras de suave porcelana, sin heridas, sin sangre, sin nada que justificase su muerte. Esta vez nadie se atrevió a separarlos. Los enterraron en la misma tumba, y su rica familia mandó construir un mausoleo magnífico, en la parte alta del cementerio. En la puerta del mausoleo hay una figura pequeña, de mármol blanco. Son dos niños abrazados. Nadie sabe quien la puso allí. Nadie la quitará nunca. No se atreverían. Aquí acostumbramos a respetar la voluntad de los muertos.Y el maestro. Era una buena persona. Enseñó a mucha gente a ser buenas personas. También a mí. Me hubiese gustado que también se lo enseñase a mis hijos, pero se murió antes. No era viejo, ni mucho menos. Mayor. Maduro. Un hombre inteligente, y una buena persona. Muy buena persona...Cogió una de esas enfermedades largas y lentas que te acaban convirtiendo en una sombra de tí mismo, y luego en nada, hasta desaparecer. Creo que pocas veces he visto un funeral más numeroso. Se acabó convirtiendo en una especie de pequeña fiesta de despedida. La familia tuvo que poner mesas con crespones negros en el jardín, aunque hacía un tiempo de mil demonios. Y luego, en el cementerio, el silencio más grande que nunca he oido. Hasta los pájaros callaban. El perro del enterrador, que siempre ladra a las comitivas, estaba inmóvil en un rincón, con los ojos tristes fijos en el sencillo ataúd del maestro. Ni la lluvia parecía atreverse a repiquetear sus dedos de agua en el tambor terso de la tierra.Tántas veces que había dicho el maestro “Un poquito de silencio, por favor...”Y mi hermano, claro. Aquel al que ni tan solo recuerdo. El bebé rollizo y serio de las fotos viejas. Solo recuerdo que un día el bebé dejó de llorar. Y luego no estaba, y mi madre me puso un trajecito oscuro y una corbata que picaba. Le pregunté “¿Dónde vamos?” y ella apretó los labios y no dijo nada. Tenía los ojos rojos, y su hermosa piel de chocolate parecía agrietarse y resquebrajarse de pura tristeza. No recuerdo mucho más: una cajita blanca con remaches dorados que enterraron en el suelo como si fuese el tesoro de un pirata , muchas flores, gente a la que no conocía. Y nada de comida, nada de música, ni de bebida. La muerte de un niño no se puede celebrar. Cuando muere un adulto, celebras su vida, lo que ha hecho, quien ha sido. Un niño no ha tenido tiempo de vivir ¿Que vas a celebrar? No puedes celebrar lo que hubiera sido. No puedes celebrar el hueco de su vida en el futuro. No se puede celebrar. Así de simple.Apenas hubieron palabras. Recuerdo los murmullos, las voces bajas, los ojos resecos de mi madre, las manos espantadas de mi padre. Recuerdo que los mayores nos regañaron cuando quisimos jugar, y yo no entendía porqué. Pero no recuerdo a mi hermano. Solo es una imagen en una fotografía descolorida. No una persona real. Y, sin embargo, el hueco de su vida se quedó para siempre con nosotros, en la casa con porche, junto a los pantanos. Su minúscula presencia invisible se convirtió en el más poderoso de los fantasmas que pueblan esta casa vieja.Muchos funerales. Demasiados...Ninguno como este.Nada es como esto. Absolutamente nada de lo que haya visto u oido. Nada de lo que haya sentido... Ni siquiera estoy muy seguro de que se le pueda llamar funeral. Tal vez velatorio. O celebración.Hay cosas para las que no tenemos suficiente con las palabras corrientes. Necesitamos palabras extraordinarias para hablar de ellas, y yo no las tengo.Pero no por eso voy a dejar de hablar.Porque no puedo evitarlo. Hay que seguir con las historias, aunque fallen las palabras. Sin historias no somos nada.También el tiempo falla. Parece que desde ese día se haya vuelto extrañamente elástico. Tengo la sensación de haber recorrido una eternidad, un río de días y de noches.Una semana.Y, a pesar de todo, como vuelan las horas...No podía dormir. El calor sofocante se filtraba por todas las grietas, por los agujeros y resquicios de esta casa vieja.Suele hacer un calor húmedo, en esta ciudad. Es por los pantanos. Como todo. Pero esa noche era más que húmedo. Se había vuelto sólido, viscoso, algo vivo. Una especie de cálido reptil prehistórico reptando sobre la piel, sobre las sábanas, sobre todas las cosas, dispuesto a devorarte en un aliento caliente y pesado, a ahogarte en su abrazo monstruoso.Me desprendí del abrazo con una sacudida. A mi lado, en la cama, mi mujer respiraba pesadamente, durmiendo sobre las sábanas, su piel brillante por el beso del reptil. Quise despertarla, pensando que acabaría por devorarla, pero ella siguió durmiendo, como si mis palabras, mis manos, mis súplicas no fuesen nada. Por un momento, creí que a quien el reptil se había tragado era a mí. Luego me volví a sacudir  y salí al balcón, en busca de aire fresco, bebiendolo con la ansiedad de un borracho. No había mucho que beber, aquella noche.Recuerdo que me mojé la cabeza en un balde de agua. Estaba tibia, pero me despejó un poco. Recuerdo la sensación del líquido en la piel, en el pelo, resbalando por la espalda. Recuerdo la música...Música de carnaval.Eso fue lo primero. Antes de ver nada, música de carnaval, desafinada y extraña, en una madrugada de agosto.Luego las antorchas de los flambeaux iluminaron la noche espesa y cálida como alquitrán con su luz incierta. Bajo la luz anaranjada, el Boeuf Gras bailaba una danza lenta y solemne al ritmo de la música desacompasada. Detrás venía la gente. Mucha, muchísima gente, todos vestidos de oro, morado y verde, como en Mardi Gras. Pero no era Mardi Gras. Ni tan solo lo parecía, a pesar de los colores, del Boeuf Gras, a pesar de la música y las antorchas. El único movimiento parecía venir del triste buey de cartón piedra con lazos negros atados a la cornamenta, mientras la gente de luminosos disfraces se limitaba a deslizarse como en un sueño, sin bailar, sin cantar, sin las risas y los gritos que suelen acompañar a los desfiles de carnaval de esta ciudad extraña junto a los pantanos. Luego pude ver que algo más danzaba, de una manera casi frenética, en medio de los soñadores que formaban la extraña comitiva. Un personaje enmascarado, un payaso, una triste imitación del Rex de Carnaval, giraba sobre si mismo y arrojaba baratijas brillantes a la silenciosa multitud, doblones luminosos, caramelos y flores que nadie pedía, que nadie recogía. Los pequeños objetos, luminosos como luciernagas bajo la luz amarilla de las farolas, caían en las aceras vacías, o bajo los pies de aquellas criaturas dormidas, aquellos sonámbulos atrapados por la música desafinada y discordante, que los pisaban convirtiendolos en un polvillo multicolor, como el de las alas de las mariposas.Y, al final de todo, estaba el coche fúnebre, más negro que el negro alquitrán de la noche de los pantanos, más negro que la brea, arrastrado por caballos negros, engalanado con negros crespones y coronas negras de flores sin aroma. Y ahí estamos. Mirando ese extraño coche fúnebre. A ver que pasa ahora.Agradeceré todo tipo de comentarios y de opiniones, tanto de la gente del grupo como de los que no lo son (siempre va bien la mirada crítica de un desconocido)Muchas gracias.Y queda inaugurado el Taller de Reparaciones de Un Munt de Mots...

 MARÍA

Poderoso caballero es don dinero.

Poderoso caballero es don dinero.

Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.

FRANCISCO DE QUEVEDO

Propera cita pel dia 17 de novembre.

Propera cita pel dia 17 de novembre.

Bueno,
para los que no estuvísteis deciros que planeamos una excursión el 17 de Noviembre a la Colonia Vidal (escenario de la obra de Silvia).

Cuento a tres bandas:¿Qué haces aquí? de Maria, Eli y Toni

Cuento a tres bandas:¿Qué haces aquí? de  Maria, Eli y Toni

¿Qué haces aquí? Esa pregunta... esa maldita pregunta. Había pasado tiempo, mucho tiempo, para mí incluso una eternidad. ¿Cómo podía alguien recibirme con semejante témpano después de todo lo que habíamos compartido?

Me había preguntado infinidad de veces cómo sería nuestro saludo; había pensado qué diría yo, qué diría él, cómo reaccionaríamos cada uno, qué emociones nos envolverían... y creía que estaba preparada para enfrentarme al reencuentro. Pero esa pregunta... esa maldita pregunta...

Y no es que no me lo esperase.

De él se podía esperar cualquier cosa.

Desde el día que nos conocimos en el parque. Yo tenía seis años y él me pareció todo un hombre, cuando echó al chulito del barrio de los columpios para que yo me pudiese sentar.

Tenía once años. Todo un vejestorio.

Mi príncipe azul.

Solo que, un rato después, mi príncipe azul me bajó a empujones del columpio: "Bajate, niña, que ahora me toca a mí"

Desde luego lo que está claro es que, a su lado, la vida era cualquier cosa menos aburrida.

En cada recuerdo extraño, emocionante o divertido, allí está él. En cada momento extraordinario, en la sucesión de cosas raras en que se convirtió mi vida desde aquel día en el parque, él.

Y ahora, después de tanto tiempo... ¿qué haces aquí?

Lo reconozco. He venido a buscarte.

Y no pienso ir a ninguna parte sin ti.

El teniente del segundo tambor de la legión, Dionisio Huelín-Martínez de Velazco, escupió estas palabras, suavemente, despacio, de manera casi imperceptible con una voz de cazalla, dolor, tabaco, sol y arena, a través de sus labios resecos, mientras recordaba aquél último verano luminoso entre las blancas paredes de casa de Málaga, navegando en la memoria, se perdía por instantes entre cada una de aquellas peligrosas curvas blancas sudorosas, buceaba entre aquellos parajes escondidos, que ahora se escondían tras la anodina y aséptica bata sanitaria de Lucía.

Recordaba el tacto de aquella larga cabellera ondulada, color negro azabache robada a una noche sin luna, prisionera, ahora de un ridículo gorro de quirófano verde-espejismo.

Fijo su insolente mirada legionaria, parapetada tras unas Rayban polvorientas en los grandes ojos negros en forma de almendra y pareció por un momento que quedaran atrapados en el reflejo de sus lentes oscuras.

Su perfume de azahar y tomillo con un ligero toque de orquídeas recién cortadas, volvió a acelerarle un ritmo cardiaco, acostumbrado otro tipo de batallas, mucho menos tormentosas.

El sutil aroma tantos años añorado se mezcló con el desagradable olor a sangre fresca, desinfectante, alcohol y muerte de aquel miserable y abarrotado hospital de campaña en un punto perdido y olvidado en el desangelado mapa de color gris y crema del nordeste de Afganistán.

A veces, la realidad nos teje tramas de las que nos es difícil escapar… sobre todo cuando el centro de tu vida es un príncipe azul que te bajó a empujones de un columpio.

Poner distancia me pareció una buena idea.

Fueron años y años de intensa búsqueda, aquí no, allá tampoco. Búsqueda o huida, había momentos en que esta duda me asaltaba… pero siempre encontré la razón para continuar hacia delante a pesar de no hallar respuesta a ese dilema.

Era consciente de que mi vida no estaba siendo como siempre había pensado que sería… Y últimamente, a menudo, sentía que había entrado en uno de esos Caminos a Ningún Lugar.

¿Qué hay en los Caminos a Ningún Lugar? Soledad. Silencio. Miedo. Mucha niebla, una niebla espesa que lo envuelve todo. Pero sobre todo, ¿qué no hay en los Caminos a Ningún Lugar? Esperanza. Ilusión. Amor. Nunca brilla el sol, no se siente su agradable calor.

Pero un día, por fin, sentí que había llegado a mi destino. Era el Lugar. Era aquel lugar. Estaba convencida de que aquel punto perdido y olvidado en el desangelado y grisáceo mapa del nordeste de Afganistán me permitiría encontrarme. Pero lo que en realidad me había permitido era que él me reencontrase… y me dijese que había venido a buscarme y que no pensaba ir a ninguna parte sin mí.

No lo hizo. ¿Qué haces aquí? Eso es lo que dijo. Pero igualmente no me iría si él. Demasiadas cosas compartidas, demasiados recuerdos. Si bien no parecía el mismo hombre que conocí, la verdad es que nunca era el mismo hombre. Cada vez que lo encontraba era otro. Un nuevo desconocido. Ahora se hacía llamar Dionisio (por dios, ¿de dónde había sacado ese nombre?), hablaba con un marcado acento andaluz y tocaba el tambor en la legión.

¿Qué caminos extraños lo habían llevado hasta allí?

¿De dónde había salido la cicatriz blanca que le cruzaba la mejilla como un signo de interrogación?

No, no parecía el mismo hombre. Nunca había sido el mismo hombre.

Pero esto ya era demasiado.

Sentí deseos de gritarle. De abofetearle. De besarle.

-He venido de cooperante con una ONG. Queremos evitar la destrucción de los budas gigantes -eso fue lo que dije.

Ni más ni menos.

-Ejtá bieng ezo-respondió con su caricaturesco acento andaluz-Tú ciempre preocupándote por loj maj débilej, zi zeñó.-y soltó una risotada burlona.

Lamenté profundamente no haberle abofeteado.

Le di la espalda, aferrando con fuerza la cámara de fotos.

-¿Conoces a ese tío?-me preguntó Marcos, con su más profunda expresión de repugnancia.

-Lo conocí. Una vez. En otra vida. En otro mundo. Pero ya no...

No, ya no lo conocía. Era otro hombre. Pero seguía siendo él. Así que me lo llevaría de allí. Dijese lo que dijese. Sin importar lo que pensara Marcos. Y evitaría que los talibanes destruyesen los budas gigantes. Siempre consigo lo que me propongo.

Aunque, de momento, no tenía ni idea de cómo iba a hacerlo.

...
(Inacabat) 

 

Premios literarios sobre el Agua

Totes les bases del premi aquí:

http://www.escueladeescritores.com/bases#bases

"El fallo del jurado, con carácter de inapelable, se conocerá el 1 de febrero de 2008 y la identidad del ganador y los finalistas se hará pública en las webs de Expo Zaragoza 2008, Laberinto de las Artes y de Escuela de Escritores. La entrega de premios en la primavera del 2008".