Cuento a partir de: cine, pájaro, satisfacción.

Un trabajo bien hecho

Mirando su obra no pudo reprimir una sonrisa de satisfacción. ¡Y es que el trabajo bien hecho era lo mejor en su negocio!

¡Y él era el mejor!, lo sabían él y un grupo selecto y exclusivo de personas.

No podía anunciarse en la prensa, ni en las Páginas Amarillas, ni en los cines… No. Su publicidad era el boca a boca.

Su oficio era muy sacrificado y no le permitía tener una vida social animada o mínimamente normal, pero no podía evitarlo, nunca podría hacer algo diferente. No tenía pasado, no tenía identidad, era libre e inalcanzable como el viento.

Le gustaba lo que hacía y no le suponía ningún cargo de conciencia. Quien era capaz de conseguirse enemigos tan poderosos como para contratarle no podía ser buena persona, y el mundo estaba mucho mejor sin semejantes pajarracos.

Se fue silbando mientras a lo lejos se oían las sirenas de los bomberos. Apagarían el incendio, sí, pero los que había dentro ya estaban muertos.

¡Le encantaba su trabajo!

 

Antonia Gómez 

REUNIÓ D'OCTUBRE

La tardor ha arribat  amb embranzida. Ens ha reunit al voltant de quinze tasses de cafè i un bon grapat de contes. Contes de cinema. Un d’immortalitzat en un quadre, un altre on màgicament es confonen ficció i realitat i un altre que és el somni acomplert  d’un nen de vuit anys. Contes on els ocells  són muses que aletegen lluny dels artistes, n’hi ha d’engabiats que somien i aconsegueixen alliberar-se, n’hi ha que viuen amb la ficció i n’hi ha que, si et troben, t’acompanyen en bandada  fins que esdevens  un d’ells. I el que tots els contes tenien en comú és que sobreeixien satisfacció.

 

Tot comentant-los vam constatar la importància del final en els relats, que és com la guinda del pastís; ha de ser atractiu, concloent –que relligui les promeses i conflictes oberts–,  sorprenent,  ha de tenir la  mida justa, ha de ser fàcil de menjar o no tant  –però que no sigui mastegat-,   i prou sucós com per deixar un bon gust un cop llegit.

 

Les paraules triades per a la propera trobada son:

 

MIRACLE     VERITAT      ESPELLIFAT

MILAGRO    VERDAD      ZARRAPASTROSO

 

No espero miracles però sí que us visitin muses gens espellifades que us mostrin noves veritats que espero compartim el proper 6 de Novembre.

 

Fins el mes vinent!

Cuento a partir de: muerte, cama, noche.

LA PARTIDA

 

Un nuevo día está a punto de comenzar, parece que será un día radiante, feliz, luminoso, pero lo hará sin mí… Mi día está a punto de inundarse de oscuridad.

En estos últimos momentos que forman mi vida, tumbada en mi cama, me esfuerzo en vano para que mis pulmones obtengan ese aire ahora tan esquivo. Soy consciente de cada molécula de oxígeno que recorre mis venas, de cada latido que impulsa la sangre, espesa, gastada, vieja, cansada, en su último viaje por mi cuerpo.

No, no deseo alargar más algo que ya ha acabado. Todo lo dejo resuelto.

Sí, habrá quien se entristezca por mi partida, que no por ser tan esperada será menos dolorosa. La pérdida de una persona que a momentos ha sido querida y ha querido y a momentos ha odiado y ha sido odiada.

A veces pienso que no he sido más que un cero a la izquierda para todas aquellas personas que no me han importado. Una cara más de las tantas que no se recuerdan después de un día ajetreado.

Y aun así, he tenido una vida plena, llena de satisfacciones y de alegrías. Con penas y con dolor, y es que, al fin y al cabo, la vida es una sucesión de acontecimientos, unos buenos, otros horribles, pero todos ellos forman parte de mi vida, y de la de nadie más.

Para mis enemigos no seré más que un incordio que desaparece. Para mis amigos, un recuerdo al que acudir en un mal día.

Me voy en paz, sabiendo que todo lo que he hecho mal ya ha sido perdonado y olvidado, y lo que he hecho bien será recordado con cariño.

No me dejo nada, tampoco me llevo nada. Lo material desapareció antes que yo.

La Muerte, amiga piadosa, es la única compañía que quiero en estos momentos tan íntimos.

Sí, el mundo sigue su camino, pero lo hará sin mí… Yo empiezo a sumergirme en la Noche Eterna

El Sol comienza a salir por el horizonte, es el momento de la partida y, al final… la oscuridad.

 

 

Antonia Gómez

Cuento a partir de: muerte, cama, noche.

REINA Y HERMANA

La reina de Zamora contempla desde las almenas el ejército que rodea la ciudad. Las hogueras del campamento enemigo brillan en la oscuridad de la noche. Un enjambre de soldados y caballeros se extiende sobre los campos alrededor de las viejas murallas, preparando sus armas para el asalto final.

Un caballero espera entre las sombra las órdenes de la reina. Ella se debate entre la furia de una reina sitiada y el dolor de una hermana traicionada. Está preocupada por el pueblo que sufre un cruel asedio y teme la derrota. Piensa en su hermano, al frente de un poderoso ejército, alzándose contra su propia sangre. Ha intentado razonar con él, que acepte el testamento del padre de ambos, el viejo rey Alfonso, que en su lecho de muerte, repartió sus extensos territorios entre sus hijos: a Sancho, el reino de Castilla, a Alfonso, el reino de León y a Urraca, la ciudad de Zamora. Pero el joven rey Sancho, impetuoso y con ansia de mostrar su destreza como guerrero, ha organizado un poderoso ejército para conquistar la ciudad de su hermana. Finalmente, la reina se dirige al caballero y le entrega un puñal.

 

                                               * * * * *

 

Gritos de júbilo resuenan en toda la ciudad ¡El rey Sancho ha muerto! ¡El rey Sancho ha muerto! Los soldados invasores empiezan a recoger sus pertenencias y a desmontar el campamento, lentamente, como si un peso oculto dificultase sus movimientos.

La reina, con un gesto imperioso, despide a sus damas y cortesanos. Sólo queda un caballero, que se arrodilla a sus pies y le entrega un puñal manchado de sangre.

—Yo, Urraca, reina de Zamora, os concedo la recompensa prometida. Habéis salvado la ciudad.—La reina le entrega un saquito lleno de monedas. Entonces se quita la corona y cubierta la cabeza sólo con un velo, continúa:

—Yo, Urraca, hermana de Sancho, tengo el deber de vengar la muerte de mi hermano.—Y le clava el puñal, manchado de sangre, en el corazón.

 

Merche

CALENDARI REUNIONS UMDM 2010-11

Reunión Septiembre

Hemos vuelto de vacaciones. El calor, la playa, la montaña, el descanso, la piscina, los viajes, la ociosidad, la holgazaneria han quedado atrás. Han regresado el horario, las rutinas, el trabajo, el cole … y como no todo podía ser malo ¡las reuniones de Un munt de mots!

 

Creía que seríamos cuatro gatos. Que los que no estaban de vacaciones, estarían aterrizando. El día se acercaba y  sólo unos tímidos mensajes de yosiquevengo entraban en mi bandeja. Faltaban cuatro días y ¡ni un solo cuento! Todo apuntaba a un desastre, pero no. Como siempre, l@s miembros del grupo respondieron. Fueron llegando apresuradamente en los últimos minutos, con su relato bajo el brazo y con agradables sorpresas de última hora.  Vinieron dos nuevos miembros. Apareció Mª Jesús desde Mallorca, vía Madrid y cuando menos nos lo esperábamos, acudió Marta, la gran ausente. Besos, abrazos, apretujones y sonrisas se volvieron a repetir, quizá por eso quisimos proseguir con ese buen rollo haciendo un vermouth en una terracita.

 

Ah, y los cuentos... Pues, debido a que una de las palabras era muerte, han surgido historias tristes. Ha habido quien esperaba la visita de la Amiga piadosa, para sumergirse en la Noche eterna; también quien la ha visto y era una dama bella; hay quien, el causar una muerte accidental le trastoca, o quizás ya lo estuviera; y quien ha planeado más de un desafortunado asesinato. También hemos viajado en el tiempo, a un pasado en que se produce un Real asesinato  y a un futuro en que nacer cuesta una muerte. ¡Casi nada!

 

 

Silvia nos ha recomendado la lectura de “Olive Kitteridge” de Elizabeth Strout.

 

Hemos preparado el calendario de reuniones que cuelgo aparte y elegido las palabras para el próximo mes:

 

CINE              PAJARO        SATISFACCIÓN

CINEMA          OCELL          SATISFACCIÓ

 

 

Y, me despido plenamente satisfecha. La reunión ha sido un éxito de convocatoria y de relatos.  Espero con ganas la próxima reunión y que lleguen muchos, muchos cuentos de cine, volando como pájaros.

 

¡Hasta el próximo día 2 de Octubre!

Bones vacances !

Hola,

espero que estigueu gaudint d'unes bones vacances, jo les començo avui.

No sigueu mandrosos i escriviu una mica. Us recordo les paraules clau per a la propera trobada:

LLIT   -   NIT   -   MORT

CAMA -   NOCHE-  MUERTE

Ens veiem el dia 4 de Setembre, al Centre Cívic F. Macià, a les 11h.

Que l'estiu us sigui propici!

Comentari de Senyoria

L’últim llibre que hem compartit al club de lectura ha estat Senyoria d’en Jaume Cabré. És, tot fent servir les seves paraules :“una reflexió sobre la relació entre l’home i el poder, sobre la justícia i la idea del pecat lligada a la del càstig." En boca del protagonista: "Conec la justícia humana a fons. És dèbil, és arbitrària, està portada pels homes… que també poden delinquir. … La justícia humana és injusta per definició.”. “La justícia sempre tenia a Déu a la boca; excepte en el moment de prendre decisions, que si no depenen de la digestió pesada de l’oïdor es devien a un codi mecanicista basat en la no correspondència fatal entre culpa i falta.”

El protagonista, en Rafel Massó, és un jutge que es nega a ser jutjat, un espòs infidel a qui traeixen, un assassí extorsionat, un home cruel e impassible a qui la mala consciència no deixa dormir, un amant dels estels i de les dones, inassolibles. Com ell, la resta dels protagonistes tenen el seu propi món i trets diferenciats que els fan únics; són complexes i evolucionen al llarg de la novel•la. Donya Mariana, la senyora de sa senyoria, és una creient fervent però alhora lluita per defensar el paper de la dona dins d’una confraria dominada pels homes. Mme. Desflors, el ruisenyor d’Orleans, “una dona opulenta, inacabable, grandiosa, no tant pel seu volum estricte com per l’aurèola i el posat que adoptava” i també “una extraordinària fornicadora”, “una dona excessiva que s’ho passava bé deixant-se admirar el cos... que advocava per la llibertat d’esperit i de moviments”. L’Andreu Perramon, un jove poeta enamorat de l’aire, de la poesia; un innocent que escriu versos sobre la llibertat i acaba empresonat. Mossèn Joan, impacient, malparlat, conscienciós a la seva professió, subornat pel bé de la rectoria.

Entremig sura la importància de les formes en una societat on “tutejar-se era una altra manera de despullar-se”, on cal menjar ostres per què se sàpiga que s’ho poden permetre, per fer-se un lloc entre la noblesa malgrat no tinguin sang blava.

Constants a l’obra d’en Cabré són l’interés per la naturalesa humana en tota la seva complexitat i el poder en totes les seves manifestacions.

Fi de Curs Taller d'escriptura

Ja ha acabat el taller d’escriptura de la Sílvia Alcàntara. Podem afirmar que ha estat un èxit tant en la qualitat dels treballs, com en el nombre de participants que l’han seguit i, lo més important, en la qualitat humana de tots els que han participat.

Dissabte passat vaig tenir l’oportunitat de gaudir de l’esmorzar cloenda en que vam compartir inquietuds, somriures, passió per l’escriptura i ganes d’aprendre.

Sigueu tots benvinguts a la família d’un munt de mots!

 

Comentario sobre LOS OBJETOS NOS LLAMAN de Juan José Millás

Los objetos nos llaman son 75 pequeñas dosis de irrealidad.

 

Sorprende cómo, partiendo de hechos intrascendentes, Juan José Millás consigue crear una historia fantástica. Recicla lo cotidiano  y lo convierte en materia literaria.

 

El desencadenante puede ser  cualquier detalle o suceso o un pequeño error como que le dieran la tarjeta equivocada al pagar en un restaurante, o una discusión con un taxista, o  un sueño, o un trozo de conversación robada. Todo vale. Todo es materia literaturizable.  Juega con ello deformando la realidad, utilizando una lógica ilógica, llevando al extremo una situación absurda. Pero no es meramente anecdótico sino que lo utiliza como punto de partida para replantear al lector las eternas inquietudes del ser humano: la vida, la muerte, el amor, la soledad, el transcurrir del tiempo; para invitarnos a transgredir la lógica, a abrir la puerta a la imaginación cada día.

 

En particular destacaría El hombre que escupe. Ese hecho es el punto de partida del cuento. No se trata de un hombre cualquiera, él utiliza a un padre y ese acto, impropio en él, para desacralizar la figura paterna. La historia es sencilla y como en el resto de cuentos, consigue que el lector se identifique fácilmente con el protagonista. Todos, en un momento u otro hemos dejado de ver a los padres como seres perfectos para ver que son sencillamente seres humanos, solo que  muchos no somos conscientes del momento en que ocurrió o lo hemos olvidado y a ninguno se nos ha ocurrido convertirlo en un cuento.

 

El  mayor mérito  que le atribuyo no es solo esa originalidad, ni esa invitación a transgredir la realidad, ni esa sintonía con el lector, sino que todo ello lo hace con un lenguaje sencillo: “… y me dí cuenta de que ya no era mi padre, sino un hombre.”

 

 

Reunió 5 de Juny

Bé doncs, avui hem estat poquetes així que hem tingut temps de llegir els contes i comentar-los per ordre; primer els endarrerits i desprès els nous.

 

Quan reflexionàvem a través de l’harmonia sobre l’amor incondicional vers als fills, s’han sentit uns xiuxiueigs: un de  neguitós e in crescendo que acompanya la vida d’un esquizofrènic, un altre durant un examen de llatí, i un provinent d’un confessionari.

 

També hem escoltat uns poemes de  Ricard Creus i Bertolt Brecht.

 

Dissabte vinent s’acaba el taller d’escriptura de la Sílvia i en ha convidat a un esmorzar conjunt per tal de conèixer la nova generació d’escriptors que s’uniran al grup.

 

Les paraules triades per al proper conte ( que serà per a primers de Setembre) son:

 

NIT

LLIT

MORT

 

Per al mes vinent us heu de reservar el dissabte 17 DE JULIOL en que farem una excursió a la muntanya. S’accepten suggeriments: es busca lloc fresquet.

 

REGRESO AL HOGAR Cuento a partir de infierno, armonía y columpio

Bajó del tren que le condujo al pueblo de sus padres. Durante el trayecto se balancearon en el columpio de la memoria recuerdos de su infancia.  Con la mano se estiró la falda negra de tergal y se colocó bien la chaqueta del mismo color.  Era duro regresar para asistir al entierro de su padre, el mismo que le echó de casa hacía una eternidad. Recorrió con pasos cortos el camino. La puerta estaba abierta. Al traspasar el dintel,  recuperó olores de su niñez. Mientras subía los escalones, hasta el primer piso,  le salpicaron recuerdos olvidados; los ratos escondida en el hueco de la escalera para librarse de algún azote,  el desconchón en la pared cuando su padre se quitó la correa para amedrentarla delante de su novio… Llamó al timbre. Acudió una vecina que acompañaba a su madre.

 

—Fina, es tu hija, Rosario. 

 

La encontró sentada en una silla de madera, junto a la cama donde reposaba su padre. Se abrazaron. Lloraron en silencio. 

 

—Vamos fuera, madre.

 

Apenas un instante le miró. Ya no le podía hacer daño. Pese a ello, aún tenía grabada la ira de sus ojos la última vez que le vio. Salió de la alcoba tras los pasos de su madre.

 

—¿Estás bien, hija?

—Sí —mintió.

 

Pero a una madre no se la puede engañar. Le cogió las manos. Debía esperar a que se abriera. ¿Cuántas veces quiso saber de ella?... Perdió la cuenta. No solo las separaban los kilómetros. Se fue tan deprisa y sin dejar ninguna seña… Supo de ella por conocidos, otros que, también emigraron a Barcelona, pero que mantenían el contacto con la familia. Por ellos sabía que no tuvo hijos aunque sí un aborto, que no salía sin su marido más que para ir a comprar, que intentaba ocultar con maquillaje las palizas que le propinaba. No tuvo suerte, pero ahora estaban juntas. Lloraba emocionada y la besaba de tanto en tanto.

 

—¡No sabes cuánto te he echado  de menos! ¡ni cuánto te necesito!

 

Durante la tarde acudieron vecinas, parientes y amigos a darles el pésame y velar el difunto. Llenaron la atmósfera de pena, lágrimas, angustia, hipocresía y preguntas. ¿No tuviste hijos?, ¿hasta cuándo te quedarás?,  pero ¿has venido sola?, ¿cómo que no ha venido tu marido?  Envuelta en aquel tumulto asfixiante,  del que no podía escapar, le punzaban las sienes y sintió náuseas.

 

—Le hago una manzanilla, madre. —Se levantó despacio y respiró aire libre de falsedad en la cocina.

 

La noche parecía no acabar pero llegó el alba y disipó los últimos veladores. Desayunaron café con  alivio y unas galletas.

 

—Hija, no me has contado nada de ti.  

—¿Qué quiere que le cuente?

—¿Estás bien?

—Sí —mintió otra vez.

—Está bien. Voy a cambiarme.

 

A las diez era el entierro. Una marea de plañideras enlutadas las envolvió hasta casi ahogarlas. Acabada la misa acudieron en procesión hasta el cementerio. Pasos arrastrados, susurro de lamentos, el peso de todas miradas. Durante los últimos instantes se cubrió la cara con las manos; nadie vería sus lágrimas secas. A la vuelta tiraba de su madre, cogida del brazo, para llegar cuanto antes a casa. Deseaba que aquello finalizara, estar solas y la arrebataba de los brazos de todo aquel que, en vez de descargarla de su dolor, le añadía el de otros fallecidos.

 

Como toda pesadilla, acabó. Al llegar a casa cerró la puerta a cal y canto.

 

—¿Qué haces? ¿por qué cierras? Puede venir…

—Necesita descansar.

 

Al poco llamó la vecina. Les trajo caldo de gallina que las animó un poco. La hija cambió las sabanas de la cama, corrió las cortinas  y condujo a su madre hacia ella. Se acostaron las dos juntas un rato.

 

—Hay tantas cosas por hacer...

—Luego, madre.

 

La madre no podía dormir pero disfrutó de la paz, de estar solas, de contemplarla. La abrazó como cuando de pequeña llegaba llorando y se le tiraba en brazos buscando consuelo. Que la malcriaba… le parecía oír la voz áspera del difunto rompiendo la armonía del momento.

 

La madre sonreía cuando ella despertó.

 

—Sabes, Rosario, he pensado que te podrías quedar aquí conmigo una temporada. Nos vendría bien.

—Pero madre, no puedo, mi marido…

—Bueno, ya pensaremos algo —dijo levantándose decidida.

 

Ella tardó algo más. Tenía que ordenar sus pensamientos y no era fácil. Su madre le ofrecía una salida del infierno, pero no se iba a librar del demonio tan fácilmente. Sabía de sobras que no se podía negociar con él.

 

Los días siguientes una actividad frenética las tuvo ocupadas; recoger la ropa del fallecido, llevarla a la iglesia, escribir cartas a familiares lejanos para comunicarles la pérdida, trámites de papeles, arreglar la ropa negra que tenía la madre para aprovecharla,  pintar la habitación, limpieza a fondo, visitas al cementerio… Tuvo que ir a la estación a cambiar el billete.

 

—¿Para qué día se lo pongo?

—Para el quince. Este sábado no, el siguiente. —Le temblaba la voz. Sabía que él se enfadaría… pero estaba lejos.

        

                                               *        *        *

 

No le vio llegar.  La siguió de lejos. Ella regresaba de comprar. Entró en casa y poco después él aporreó la puerta.

 

—¡Ábreme!, ¡¿Me oyes?!

—¿Qué hago? —Rosario miró atemorizada a su madre.

—Espera —dijo dirigiéndose a su habitación. Sacó una vieja escopeta de caza, la cargó con dos cartuchos y se la colocó en posición defensiva. —Ya puedes abrir.

 

Los golpes de la puerta alertaron a los vecinos que acudieron en masa.

 

Rosario abrió la puerta, alejándose rápidamente tras la madre. Él se quedó en el umbral mirándolas a ellas y a la escopeta.

 

—Si quieres puedes pasar, pero no te acerques a mi hija. Si la tocas, disparo.

—¿Qué coño le has contado?

—No ha hecho falta. Tus hazañas te preceden —sin dejar de mirarle.

 

La escopeta era vieja, probablemente no funcionara pero la mirada de aquella loca deseando verle muerto le asustó, no se lo esperaba. Más le valía esperar a que bajara la guardia. Se alejó. Los vecinos aplaudieron la valentía de aquella mujer.

 

Rosario no se atrevía a salir a la calle. Temía encontrárselo. Supieron por la vecina que andaba por la taberna del pueblo.  Por lo visto no había entendido el aviso.

 

Unos días más tarde  llegó a la casa un cazador furtivo con un conejo.

 

—Llévatelo a la cocina y lo vas arreglando —le dijo a Rosario.

 

Unos billetes enrollados cambiaron de mano mientra se despedían.

 

Un par de días después se leía en el diario local: Accidente de caza. Se ha encontrado en el coto el cuerpo sin vida de A. F. M.  

                                                                           Montse Villares

Xerrada amb l'Andreu Ayats a la BD2

La Biblioteca del districte 2 presenta la xerrada amb

l’Andreu Ayats, autor de

"L’Aventura de narrar",

una eina inefable per als aprenents d’escriptor que no ens podem perdre l’ocasió de tenir tant a prop a un bon mestre.

 

Serà el dimecres dia:

16 de Juny a les 18h.

 

Ens veiem a la BD2!

 

 

 

¿Quién se queda con los diablillos? Cuento a partir de Infierno, columpio y armonía.

Satán había reunido a todos los diablos del infierno. Tenían una misión muy especial, pero no sabían cual.

Todos estaban expectantes cuando llegó Satán.

─¡Hermanos! ─dijo con aire solemne─,  ¡nos hemos reunido hoy aquí  porque quiero deciros algo muy importante!; ¡nos vamos de excursión!

Una salva de aplausos y silbidos inundó la estancia. Cuando reinó un poco de paz, Satán continuó.

─ ¡Nos vamos al parque!

En ese momento todos los diablos estaban en éxtasis.

─¡Sííí!

─¡Bieeen!

─¡Viva!

─Me alegro que os guste la idea ─dijo Satán con una extraña sonrisa.

─¿Y a cuál vamos? ─preguntaron todos a la vez.

─Al parque de atracciones El Averno ─predijo convencido Gusión─. Abrieron la semana pasada, hay una montaña rusa infernal, llega hasta el cielo y baja en picado. Mueres dos veces, ¡alucinante!

─No, no vamos a El Averno.

─Entonces será al parque El Último Suspiro ─dijo Alpiel con aire bucólico─,  hay unas plantas tóxicas y pestilentes únicas, por no hablar de la charca burbujeante llena de sanguijuelas, sapos y culebras.

─¡Suena genial! ─gritó un coro de diablos.

─No, tampoco vamos a El Último Suspiro ─Satán lanzó un suspiro de derrota.

─¿Entonces…?

─¡Vamos al parque infantil! ─intentó que su voz sonara ilusionada, pero fracasó miserablemente. La cara de los diablos era todo un poema.

─¡No!, eso es de nenazas y de ángeles con arpas ─Gusión se tiraba de los cuernos.

─Pues diablos míos no hay más remedio.

─Pero yo soy un duque ─Ataroth estaba seguro de que las categorías debían servir para momentos como aquel.

─Yo tu mano izquierda ─se indignó Nebiros.

─¡Yo no voy! ─como siempre Verrier tenía que dar la nota.

─Todos iréis o sufriréis mi ira ─dijo poniendo su cara de malo malísimo.

─¿Por qué tenemos que ir a ese horrible lugar?, está lleno de toboganes, balancines, columpios, niños riendo, pajarillos cantando, es tan angelical que me da urticaria solo de pensarlo ─Alpiel se rascaba tanto que se reventaba las llagas.

─Porque las diablesas se van de fiesta y nos han encargado el cuidado de los diablillos. ─dijo Satán llanamente.

─¿Por qué se van? ─ Nebiros pensaba que aquello iba a ser peor que el Apocalipsis.

─Están hartas de tanta carne quemada, quieren carne fresca y sin cuernos, se van de striptease.

─Pero yo también me puedo quitar la ropa de forma sensual ─se ofreció Azael.

─¡Te despelotas delante de mi mujer y te mando al purgatorio! ─aseguró blandiendo amenazante el tridente.

─ Pero alguien va a hacerlo ─le contestó con malicia.

─Ya me encargaré de hacerle la muerte imposible a ese infeliz cuando llegue aquí ─dijo más para sí mismo─. Pero de momento, ¡vamos al parque! ─Satán era todo resolución.

─Me niego, me niego y me niego ─negó tres veces Nebiros mientras se golpeaba los cuernos otras tantas veces con la columna que tenía más cerca.

─Si queremos que la armonía reine en el Infierno tenemos que hacerlo.

Los diablos estaban sopesando seriamente la idea de que el caos, al fin y al cabo, no era tan caótico.

Satán comprendió que necesitaba poner toda la carne en el asador.

 ─Además, ¿quién es aquí el rey tirano y cruel que os gobierna?, pues…

No pudo acabar la frase, la  estancia se llenó de la agradable fragancia de eau de sulfure que usaban las diablesas. Venían con los niños que ya habían terminado su clase de arameo avanzado. Y estaban listas para irse de fiesta.

Todos los diablos miraban lujuriosamente a las chicas, y un silbido se extendió por el lugar; fue un acto reflejo, el tridente de Satán saltó de sus manos a las tripas del desgraciado diablo que se atrevió a silbar.

─¡Auch!, eso duele.

El efecto fue inmediato, todos fingieron que el techo era de lo más interesante que habían visto en toda su eternidad, esas humedades eran de otro mundo.

─Bueno Luci cariño, te he dejado la cena de los nenes preparada ─Iset llevaba su vestido rojo y corto que le sentaba de muerte, y poniendo cara de madre responsable añadió─, como mis niños me digan que no los has llevado al parque, o no les has calentado la leche antes de mandarlos a la cama, o el médico haya tenido que atender a mis bebés por cualquier magulladura, nos iremos de fiesta todos los días de nuestra existencia.

Satán sudaba y rezaba porque no pasase nada. Pero ella aún no había terminado.

─Y, por cierto… ¡no nos esperéis despiertos!

Las diablesas estaban subiendo al autocar, que habían adquirido para la ocasión, mientras gritaban a pleno pulmón:

¡Si, sí, sí,

nos vamos de stripteease!

─Pero Iset cielo, no puedes dejar a los niños solos, te echaran de menos ─el chantaje emocional nunca fallaba.

Los niños tenían una sonrisa que no les cabía en la cara, ya habían planeado todas las travesuras que no servían con sus madres y estaban deseando probarlas con sus padres.

─¡Pásatelo bien mami! ─le deseó Damián con su sonrisa más inocente.

─Tráenos una mascota, un humano  para poseer ─pidió Zacarías, las posesiones eran su debilidad.

─¡No!, ¡nada de posesiones! ─Satán aún se acordaba de lo que dolía un exorcismo.

─Tranquilos nenes os traeré algo que os guste ─les aseguró mamá mientras los besaba.

Y sin mirar atrás se marchó.

 

Antonia Gómez

 

Reunión de mayo

Hemos abierto la mismísima puerta del infierno. Se han columpiado un sinfín de demonios: Satanás con  acento francés, Lucifer y su séquito dominados por las diablesas que han impregnado el aire de Eau de Sulfure y otro demonio con cuerpo de hombre que convertía su casa en un infierno. Pero el más temible de todos, no era el de tinieblas ardientes, ni el que se encontraba en un hogar cualquiera, no. El peor ha sido aquel del que no se puede escapar; aquel que está dentro de uno mismo.

 

Han quedado pendientes dos cuentos para la próxima reunión.  Hoy ha sido más corta de lo habitual ya que también teníamos la asamblea para la renovación de la junta administrativa.

 

Hemos resaltado la importancia de una correcta puntuación:  una coma mal puesta puede hacer cambiar el significado del texto y la necesidad de poner un punto y aparte cuando la idea que se expresa es distinta o para enfatizar la siguiente.

 

Hemos comprobado la dificultad de escribir un texto de humor.

 

Y para finalizar una mano inocente ha extraído las palabras elegidas para los cuentos del mes de junio:

 

SUSURRO (XIUXIUEIG)   —        COMPÁS       —        LETRA

 

Espero que desaparezcan los demonios y estas palabras nos traigan la armonía que nos ha faltado.

 

¡Hasta el 5 de Junio!

 

 

 

Despedida

Mª Jesús decide  regresar  a Palma así que organizamos una cena-despedida. Había poco tiempo, por lo que los mails corren que vuelan. ¿Dónde vamos? ¿cuántos seremos? ¿le hacemos un regalo? ¿y si…?

 

Quedamos el viernes por la tarde. Teníamos un par de horas para prepararlo. Tic,tac, el tiempo fluía con la misma energía que nuestros deseos. Estamos de suerte y en el primer  local pudimos reservar una sala para nosotros. Bien. Siguiente paso: habíamos quedado en la plaza Vella ¿Estábamos todos? Sí, todos y más. Ella también estaba en el centro. ¡A que nos pilla! Nos movíamos con sigilo, escondiéndonos entre la multitud. Fuimos a un par de tiendas y enseguida encontramos lo que buscábamos: una bonita libreta donde le dedicamos unas líneas; una retahíla de buenos augurios, de deseos por cumplir y gratos recuerdos; todos distintos y todos parejos.  Aún faltaban algunas dedicatorias. Nos escondimos en un bar para no ser cazados, de espaldas a la puerta, pero el azar pudo más que nuestra nefasta capacidad de camuflaje así que cuando entró en el bar me abalancé hacia ella fundiéndome en una caluroso abrazo con giro y media vuelta mientras alguien escondía el regalo… las penúltimas líneas se escribieron a cubierto en el WC. Pero aún faltaban algunas. ¿Cómo lo hacemos? Improvisamos el plan B.  Con gestos y a su espalda: entretenedla que nos escapamos para que nos firmen y como coartada.. que vamos a hacer la reserva. ¿Se habrá dado cuenta?

 

En el restaurante la buena energía siguió fluyendo. Compartimos ensaladas entre dos o entre uno. Sí entre uno habéis leído bien. Ahora lo explico para los que no asistieron y para que quede grabado en los anales de nuestra historia, la famosa frase de Alexandra a  Robert: “Tú y yo somos uno”. ¿Por dónde iba?  A ver, decía que compartíamos ensaladas y también creps que precisaban de instrucciones de uso, y ya puestos, pues también para la tetera  y para el chupito de ron con nata ¿se sorbía o se tomaba con cuchara? Preguntas  transcendentales, risas escanciadas por la mesa, lágrimas sostenidas por alegres recuerdos,  brindis emotivos, impresionantes puntos de libro abstractamente expresivos que dieron mucho juego (veo, veo ¿qué ves?), fotos, besos, abrazos. Escríbenos. No nos olvides. Nos veremos ¿Lo prometes? Hasta pronto.

CRÓNICA DE UNA NO REUNIÓN

Este mes no había reunión pero a alguien se le ocurrió quedar para tomar algo. Empezaron los intercambios de mensajes; a unas les iba bien un día y a otras, otro. Bueno, eso tenía arreglo: quedamos los dos días. El primero éramos tres; hacía frío. Pasamos la tarde dentro de un bar, compartiendo pedazos de vida con té de frutas. El segundo fuimos más, el sol nos acompañaba mientras tomamos unos refrescos en una terraza y participábamos de una excursión al campo, nos perdíamos en una casita con hogar y un gran ventanal desde el que contemplamos un cuadro de montañas y cielo inmensos,  entramos en Notre Dame, vimos la Torre Eiffel y un museo muy particular. Debo decir que, probablemente atraído por las risas, se nos unió un muchacho que no era moreno y no puedo decir más. Nos lo pasábamos tan bien que decidimos que podíamos organizar la reunión del mes de Abril de todas formas. Sacamos las agendas, propusimos diferentes días… pero no hubo quórum. Ni por la mañana, ni por la tarde, ni por la noche.  Cuando no fallaba una a la otra le iba mal, pero nos sentíamos tan a gusto que ¿por qué no  prorrogarlo? Y alguien va y dice ¿y si nos vamos hoy de cena?  Y una no podía porque tenía que trabajar y se despide de nosotras pero nos dice: yo que vosotras lo haría. Y lo hacemos. Nos vamos de cena. No hizo falta vino, las risas afloraban, como la burbuja de las cervezas, cuando vimos aquellos platos tan inmensos. ¿Quién se lo iba a poder acabar? Nadie. Bueno sí, hubo una que sí y uno también. Y cuando nos retiran los platos y traen algunos postres y cafés alguien dice: en el cine hacen una peli que está muy bien; El concierto ¿la habéis visto? Pues si nos damos prisa… empieza a las diez. Pues vale. Y nos fuimos al cine. Y nos emocionamos y aplaudimos y lloramos.

 

Hasta ahí lo que puedo contar. Ahora, no os olvidéis que nos reunimos el sábado 8 de Mayo y que leeremos los cuentos con las palabras clave: INFIERNO, COLUMPIO y ARMONÍA.

 

Montse Villares

Sant Jordi es fa Samurai.

Escenari: Fons gris.

S’obre el teló, un cavaller barbut, vell, amb vestimenta templària bruta i vella, seu  a sobre d’un seient alt, de l’estil dels seients anònims i freds dels pitjors bars de la perifèria.

Al costat una barra amb 7 o 8 gots de whisky buits i una ampolla, mig buida, sí he dit mig buida, del licor més barat i de la marca més desconeguda que es pugui trobar.

Al fons un cavall blanc, esquifit i vell, s’haurà de passejar per l’escenari, cagant-se per tot arreu.

Se li pot administrar laxant en enormes quantitats al cavall i a l’actor humà, per tal d’aconseguir una expressió més patètica, pàl·lida i tremolosa.

El protagonista ha de parlar lentament, ha de semblar lleugerament borratxo (s’hauria de beure després del  laxant uns 7 o 8 gots de whisky abans de sortir ) i assajar especialment el registre més patètic dins de la seva memòria o experiència com actor.

Un foc enorme ha de traspassar amb la seva llum a l’actor.

-     Hola, sóc Sant Jordi. Estic a l’atur. Ja no queden dracs voladors amb escates maragdes amb els que lluitar. Ja no queden princeses, al menys com les princeses d’abans, que volguin ser salvades.

Una dona del públic, membre de la plataforma feminista "Uselstallarem" crida:

- No volem ser salvades!!!

-  Tens raó, les dones de sang blava no volen ser salvades, al menys per estrafolaris homes a cavall. Tenen els seus propis guardaespatlles engominats i corpulents, serveis secrets, marits esportistes, guardies de seguretat... l’exèrcit, la policia, la guàrdia reial...

      (Sant Jordi s’empassa d’una tacada un altre got ple de whisky).

-   Aixó no és tot: l’associació catalana contra les "corridas" de braus m’acusa de ser el primer "matador" de la història recent i centenars de joves es disfressen de drac i es tomben plens de falsa sang davant de la meva vella tenda de campanya, si ho he de reconèixer, encara no tinc casa pròpia, m’he passat tota la vida viatjant a cavall de vila en vila i de castell en castell... i ara estic al carrer amb el meu company de batalles, cada vegada més famèlic...

-   Estic sol, més sol que mai, però amb 8 demandes de paternitat!!! I juro per la meva vida, que l’única llança que he clavat va ser la que vaig clavar-li al primer drac...

-   M’han arribat a denunciar per que una de les meves roses va infectar amb les seves espines el dit d’una rossa de pot, portada d’un plec de pergamins anomenat "interviu".

-   Ai las! Dames de dubtós llinatge, maquillades com vulgars actrius de corral, amb els pits farcits artificialment per l’artesania dels cirurgians....Parlen de mi i em critiquen públicament al mig del circ obscè que cada dia contemplen sense pagar entrada, milers de vilatans  a través de la "televisió" o visió a distància.

-  Estic trist, sol, envellit, demandat, perseguit , només em queda un final digne...

(Sant Jordi fa una demostració pràctica del primer ús de l’espasa occidental per realitzar un harakiri al més pur estil  oriental).

 

Es tanca el teló.

Xiulets...

 

 

Toni Lázaro.

http://tonilazaro.blogia.com

26-04-2010 Escrit a Terrassa amb un entrepà de formatge al costat entre mossegada i mossegada. (Del conjunt d'escrits i per escriure "segueixo caient").

 

 

Feliç Sant Jordi

EL CAVALLER

Lo cavaller
Jordi guerrer
cuida avançar
per defensar
del rei la filla
on era el drac
tal premi n’hac:
molt poc après
ell ne fou pres
e fort batut;
dins en Barut
fou escorxat
per mig serrat.

Jaume Roig (1401-1478

Avui celebrem Sant Jordi, una dia molt especial que uneix les roses i els llibres.

El 23 d’abril és el Dia Internacional del Llibre i es commemora la mort de tres grans escriptors: Miguel de Cervantes, William Shakespeare i Inca Garcilaso.

 

Comentari sobre EL MANUSCRIT DE VIRGILI de Miquel Pairolí

Amb el Manuscrit de Virgili, m’ha passat que, l’he gaudit més, quan l’analitzàvem al club de lectura i els dies posteriors que quan el llegia. Com passa amb els bons llibres, queda un sediment que alimenta l’intel·lecte.

 

Es composa de dues parts. La primera és una carta en primera persona que dirigeix el protagonista, un escriptor,  a un doctor, el qual resta desconegut fins al final, quan raona el perquè d’aquesta llarga missiva.  El ritme és pausat i deliberadament lent al nus de la novel·la, allà on realment l’autor vol incidir. Al final, en canvi, el desenllaç es precipita.  La segona part, denominada El llimoner, té un altre ritme, està escrit en tercera persona i hi ha molt diàleg.

 

Es una novel·la atemporal. En realitat el tema central no és la vida d’aquest escriptor i el procés de creació de les seves novel·les sinó com l’hi canvia pel fet de vendre la seva ànima al diable, en forma de dona rica. És una versió moderna del pacte de Faust,  molt versemblant, en què analitza els vertaders motius que duen a escriure. També ens compara l’obra literària amb l’obra pictòrica i la relació dels autors amb elles; l’escriptor la pot recuperar en forma de llibre i la comparteix amb el públic, el pintor s’en desprèn per a que un altre la gaudeixi.  A la segona part, El llimoner,  planteja què passa quan es troba un manuscrit d’un escriptor mort  que modifica el coneixement que tenen d’ell els que l’envolten.

 

Tot llegint-la te’n oblides del temps en què s’ubica, els anys 30, potser afavorit pel fet que la co-protagonista, sigui una dona que disposa de la llibertat que la seva posició social i riquesa personal li atorguen i també la noia francesa amb qui es relaciona, treballa com a fotògrafa per una revista. Amb elles fa el retrat de dues dones poc representatives d’aquella època, a diferència del personatge de la seva muller que apareix passat ja l’equador de la novel·la.

 

El protagonista narra el procés de creació de les seves quatre novel·les. Memorabilia és la soca d’un arbre del qual sorgirà la brancada que formaran les altres obres, és un cant a la naturalesa; a la segona,  Memorandum,  juga amb les paraules per crear bellesa i comunicar emoció; a Memoraculum celebra la vida en allò que té de més bell i plaent i la darrera, Memento, és un rèquiem sense resurrecció. Aquestes obres simbòliques responen al procés vital de Virgili: violència vital, placidesa, plenitud i proximitat de la mort.

 

A tota la novel·la juga amb les paraules i els simbolismes: el laberint on aprèn que els tractes tenen truc, el llimoner agredolç com la vida, el cor que li falla sent  un home racional, etc.

 

El final és sorprenent.  En altres paraules: divinament delirant.

 

Montse Villares